Эльфийский Лир

Поэт — веселый озорник!К свободе только так привык. Любви — пожалуйста, с лихвой!Вина бокалами горой. И что ж.. Что, виноват сатир?Ты смотришь.. что, уже не мил?Узнал поближе и в бега?Что не всегда была целаТа гордость.. и тот стройный станИ раз, и два в дерьмо упал. Держи красивую обертку, А в ней кусни-ка мышеловку!Кому это я милый друг?Я сам решу кому супруг!И выберу кому молиться!И буду есть воды иль пиццу!И как слагать я сам решу!Я верен своему отцу!Он кормит, радость придает!Он ярких красок подает!Вот, посмотри, Его рукамиНе страшно мне хоть в Ад, хоть с Вами!Меня везде и всюду ждут!А ты сиди, коль выбрал суд!На виноград наш не надейся,Пока не выбрал Сердца песню!Ну что кричишь? Я-не-бо-юсь!Иди ты вон! А я напьюсьБольшого Красного Халату,Этот тот чай, что дарит смаку!Что, холодно? А мне тепло!Отец мне дарит полотно!Что говоришь? Зачем «святоша»!Смешной… он любит не обложку!Тебе же горько так внутри..Чего ты хнычешь? Ну, иди. Да ну не бойся ты, пригрею. Потом послушаем, как трельюНочные птицы у рекиЗатягивают… «Соловьи!»Боишься Быть ты «нехорошим»?Какой же вздор.. сырой «святоша». Ты богу нужен просто так. Пошли, попьешь уж мой «халат».

Это оно, то что надо,То самое!Это та Жизнь, что Я искал, Испещренный ранамиОт лазаний по кустамГалактическим, и экспериментальнымиВылазками я победилТам, где устранил соревнование. Так, громкий, неистовый, Яркий,Правильный Я прыгаю по стенам в потолок,УдарамиСлов и ногОттарабанивая:«Я выходец из цвлзции искусств,Куда мне правила!»Юркий, чуткий, заметный,Обаятельный,Я не то чтобы держу свой стан,Я его не падаю,И, таким образом, матерныйОбраз, исходящий от меня,Становится платиновымЗолотом. Серебром медью бронзойОп! Я по наитию ищуЧувствую создаюМЕНЯЮФормы. Выразить Дух по импульсу - Будет бомба!Я не пишу «если», не ставлю условий:Пошли они, далеко и надолго!Поэт безвременья, вечности,Может не такой гибкий в теле,Но сгибаю конечностиВ такт сердечному ритму,Чувствую танец МирИ е с л и о человечности —Значит Эльфийский Лир!Существо, вот как я обычно всех называю,Человек это мало, клиент -Даже не употребляю. Вот такой вот бедовый и дикий повеса,Терпите меняИли не терпите -Все равно: вот он Я!Проявлюсь, потому что ЗНАЮ,Что это Бог. То есть я, Абсолют, Папа-Мама,И не пророк,Просто Духа живая мана,Топ-топ. Постесняюсь ли? Нет, не надо,Я кричал, превозмог,Чтоб теперь нести СебяНаперед, вперед, впрок,Сначала заходит Ра-Ра,Потом О-оп,Далее Бог вплывает, и все: «о-о-о…»И мое остальное влетает, Быстро и хорошо. Будто уже стояло,Испокон веков. Вот такая вот параОбо мне строк.

И прольются дождем ВселенскимПрозрачные небеса. Пронесутся разрывы резкимГолосом от Отца. Улетучатся боль и невзгоды, Засосет демонов Тоска.Вот такие все ждали годы,Ждали мощь золотого броска. Только вот, оглядись, ты видишь – Не летают здесь Ангелы. Ну, точнее, ты их не увидишь,Пока холишь пристанище мглы. Люди ждут.. Ожидания! Боже!И ругают святых и друзей..И ругают врагов! За что же!?И отказываются от людей..А тогда мы стоим на месте. Мы кричим, истерим; не идем. Мы боимся, что будем вместеИ увидим Себя.. а потомВдруг закрутится вихрь быстрый,Потому что мы помним его. Потому что энергии чистой Знаем силу и чувствуем дно. И боимся, что мир взорвется,Унесутся стремглав города. Но, не хочешь, а ведь нейметсяПройти дальше сквозь слезы туда. Увалиться в свою безграничностьИ пройти через все облака. Завершить в себе человечность,На чуть-чуть, ради Бога ДаРа.Гракова Софья, 15.06.24

Я не понимаю зачем заниматься злословием. Если хочешь насолить кому-либо, достаточно лишь сказать о нём какую-нибудь правду. Фридрих Ницше

Исчезну между строк романов Анни Эрно,там столько боли в монологах,что впору бы снимать киноо том, как индевеет душа.Исчезну между строк, а в строкахсплошная тишина,при чтении рябит в глазах,в слезах истоки фраз,и я несусь к обрыву.⠀Исчезну между строк рассеянных, потокчернил как будто на исходе,и пустота пространство множит,как время вспять течёт.Исчезну между строк, а, может,могилы, где покоятся слова,спасут меня и сберегут,пока горит покаместавантитул.⠀Исчезну между строк романов, где тоскасродни спасению иль воскрешениюсамого Христа.И небо голубое шелками ниспадёт на плечитех, кто ждёт признаний.Ещё строка, ещё одна, ещё,и бесконечны ожидания,и падаю вниз, хватая с собоютебя.⠀Исчезнут между строк все смыслы, притязания,неловкое молчание, и страданий сроквдруг подойдёт к концу.Мне хочется тебя обнять,как будто расставаниенам не грозит,и к твоему лицуя прикоснусь губамитайно.⠀Исчезну между строк, как если бы я могстереть из памяти весь свет.Исчезну, ведь всё так просто —я был, и вот меня уж нет.⠀Исчезну между строкАпрель, 14’2026Слова — Adam Kesher#КешерСтихи

разрежь мою грудь, посмотри мне внутрьты увидишь: там всё горит огнёмчерез день будет поздно, через час будет поздночерез миг будет уже не встатьесли к дверям не подходят ключи — вышиби двери плечоммама, мы все тяжело больнымама, я знаю, мы все сошли с уматы должен быть сильным, ты должен уметь сказать:«руки прочь, прочь от меня!»ты должен быть сильным, иначе зачем тебе быть?

#интересноФилькина грамота—так мы называем бумагу, которая ничего не стоит.Документ «для вида».Текст без силы.➡️А за выражением — серьёзная история.Во времена Иван Грозный митрополит Филипп II Московский открыто выступал против опричнины и жестокости царя.Он писал послания. Обличал. Просил остановиться.Пытался говорить с властью языком совести.Царь эти письма презрительно называл«филькиными грамотами».Мол, пустые бумажки. Ничего не значат.Позже митрополита лишили сана и убили.И выражение осталось.Но смысл в нём двойной.С одной стороны — это действительно про бумагу без веса.С другой — про то, как сильный может обесценить правду,если она ему неудобна.Иногда «филькиной грамотой» называют:— договор, который никто не собирается исполнять— обещание без намерения— красивый документ без реальной силыНо ещё это про нас.Сколько раз мы сами делаем «филькины грамоты»?Пишем планы, которые не реализуем, даём обещания, которые не держим.Бумага становится пустой не потому что она слабая — а потому что за ней нет действия.История, как всегда, про людей.И про вес слов.

Вчера я брала интервью у писателя Колсона Уайтхеда. От того, чтобы похвастаться тут меня остановило только то, что я до последнего момента не верила, что все получится и живой настоящий дважды лауреат Пулитцеровской премии мне позвонит по телефону.Кстати о "позвонит". Это было оговорено особо - что Уайтхед общается только по телефону, никаких зумов и прочей дребедени.И вот наступает заветное время, Уайтхед присылает имейл, что не может дозвониться. А вот установил бы мессенджер Макс, такой бы проблемы не было, - подумала я!(в итоге все вопросики порешали, теперь у меня есть личный телефон Колсона Уайтхеда, личный имейл Колсона УАйихеда и интервью Колсона Уайтхеда))

В попытках отвлечься я забрела в Италию Лоуренс уже покорил меня своим необычным, но вполне трезвым и логичным видением мира. Пусть "Любовник Леди Чаттерлей" до сих пор вызывает споры и пересуды, я же останусь очарованной открытием для себя этого автора 👹🍒🤩🤩"Сумерки Италии" -🤩🤩 путевые заметки, вырезки из дневника Лоуренса во время его путешествий. Здесь вам откроется совершенно другой автор, мужчина, человек 🐈‍⬛Дэвид смотрит на старую итальянку, переводит взгляд на горы, закрывает глаза и рисует этот пейзаж словами. Сквозь текст я вижу звезды из плантаций апельсинов, слышу громкие крики на неизвестном мне языке во время танцев и углубляюсь в размышления о вечном и навсегда потерянном Лоуренс берет меня за руку и, аккуратно поддерживая, ведёт по улицам собственных мыслей🐈‍⬛👊🧔💫🥴🧡🤮😺❣️🧑‍🦳🧒💥🙄😣💗😶🤰А вы слышали что-нибудь про Лоуренса? Читали чьи-нибудь дневники? Или может ведёте свой?

💙«Мелкий бес». Фёдор Сологуб#каденциямомента [196/374]сжечь здесь, признаться, хочется примерно всехпровинция, изобилующая глупостью, высокомерием и передоновщиной, призванной выполнять роль сатиры, на меня оказывает совершенно противоположное влияние — мне. не. смешнои если вы подумали, что я ставлю это книге в укор — совсем нет!Сологуб, конечно, не Гоголь, он малюет картину намного грубее, жёстче, безусловнее, но крайне умело, настолько умело, что хочется помытьсяза 374 страницы слово «тупость» в разных интерпретациях упоминается автором 28 раз. выводы делайте самия в ужасающем восторге, и здесь этот оксюморон как нельзя лучше отображает действительность впечатлений

разрежь мою грудь, посмотри мне внутрьты увидишь: там всё горит огнёмчерез день будет поздно, через час будет поздночерез миг будет уже не встатьесли к дверям не подходят ключи — вышиби двери плечоммама, мы все тяжело больнымама, я знаю, мы все сошли с уматы должен быть сильным, ты должен уметь сказать:«руки прочь, прочь от меня!»ты должен быть сильным, иначе зачем тебе быть?

Очень тяжело идет книга, но я верю, что все получится 🙏Скоро 9 мая. Год назад май разделил мою жизнь на До и После. Такие изменения в жизни людей называют веховыми, знаковыми. Смена работы, переезд или замужество не так сильно меняют человека, как встреча с Богом.В прошлом году меня коснулся Господь (как это было можно почитать по хэштегу #Богснамивсегда ) И с того момента начались испытания моей веры. Описывать их не хватит и десяти постов, это тянет ещё на одну книгу😆 Но сейчас передо мной другая задача!Я с утра до ночи собираю, редактирую и дописываю главы в книгу об отце, мне хочется успеть к 9 мая - годовщине его смерти. Я планирую поехать в этот день к отцу на могилу и в очередной раз попросить благословения и помощи.Я знаю, что многие ждут эту книгу в первую очередь из любопытства, и это нормально: там действительно много фактов и моментов, о которых мало кто знал из жизни отца, других героев и меня самой. Но моя глубокая надежда, что книга, начавшись с любопытства, станет для людей терапевтической. Особенно учитывая то, как она пишется. Даст Бог я когда-нибудь отдельно расскажу эту историю!Основная задача сейчас - пройти финальные этапы и опубликовать, чтобы книга дошла до тех сердец, которые в ней нуждаются❤️Если честно, очень надеюсь, что ваше «Господи, помоги» поддержит меня на финишной прямой🙏Спасибо, что вы есть!

на бабушкино поколение как раз приходится массовый переезд крестьян в города, русификация там всех нерусских, выхолащивание любых живых особенностей и диалектов, советизация и стандартизация языка газетами/радио. родные языки моих бабушек-дедушек - украинский, белорусский, литовский, а уже у моих родителей - русский. моей маме ваши книги внушали меншовартість за ее украинское происхождение и кормили толстоевским, пока она не вообразила себя Наташей Ростовой в шляпке и так в этих мечтах прожила всю жизнь в Воображаемой России, а очнулась - седой сотрудницей библиотеки им. Пушкина под русскими бомбами.