Поэзия — страница 17

Моя хорошая, старая кляча, Седая, горбатая сука. Пробитый баркас с парусиной,Пожилая, трухлявая перхоть. Люблю тебя я так сильно и нежно. Сухими руками ты чухаешь мокрую жопу. Как потными, старыми брухлями бляди, Оброс в щетине весь твой подбородок.Огромная, плоская, серая срака покрылась коростой с прыщами. Летящей из носа соплёю ты трахнулась как-то с кровати.Из чахлой засохшей пасти веет скисшей молочной пенкой. На нёбе давно забылась сухая корочка чёрствого хлеба.Твои чайного гриба складки как крылья расправь ты по ветру. Ногтищем грибковым слоистым к себе ты меня поманишь. Набухшие, синие вены скрывают растяжки под кожей. А две половые тряпки красуются в пролежных толщах. Сухие слоновые ступни не гнутся давно и не ходят. Целую я в рыхлую щеку, слегка приподняв папилому. Твоя жабьи, обвисшие булки облеплены гнидой и мухами. А в лысых проплешенах скальпа видны псориазные хлопья. Твой чёрный сосок как хоккейная шайба: Обвис с живота и склонился на пол. Поник как поливочный шланг задубевший, Готовясь ко встрече скорейшей с землёю. Висит как говяжье вымя, твой большой гемморойный узел. Пятнистые, рыжие брыли скрывают твою ухмылку. Через плечо ты себе почесала, свою прелую заднюю бабку. Люблю я тебя, принцесса, сегодня восьмое марта. ❤️

Alice Paul by Katharine Rolston FisherI watched a river of women,Rippling purple, white and golden,Stream toward the National Capitol.Along its border,Like a purple flower floating,Moved a young woman, worn, wraithlike.All eyes alight, keenly observing the marchers.Out there on the curb, she looked so little, so lonely,Few appeared even to see her;No one saluted her.Yet commander was she of the column, its leader;She was the spring whence arose that irresistible river of womenStreaming steadily towards the National Capitol.Originally published in The Suffragist.