Поэзия — страница 16

***Колосья колосья,Вас тоже бросили Рисовать поле бликами Поздней осенью?Я у неба спросила:Почему так заколосило?Облака его рваны —Облака его раны,Уходить не захочется —Кажется, рано Витражи отраженийВсех неверных решений Говорят, что не вечер,Всё кружат и щебечут Непутёвые ласточки —Звон птичьей речиРучеёвые косы Заплели мои слёзы Тени тянутся к югу,Время лечит по кругу,На его быстротечность Я смотрю близоруко —В нем закатное солнце То грустит, то смеётся03/26#poetпылесборник

Хочу грозу в конце Апреля. «Повысь процент», —Сказал Аврелий. Эх, Марк,Все так. Цветут сирени Альтернативных озарений.И чтоб цвела страна В июне — мудак, страдай.На дело плюнем. Блюсти закон и бить тарелки Что пролетают в небе мельком.Ума не надо даже Крохи. Но как уважить Ваши вздохи? Как разгрести Грязищи кучу? Не знаю, честно. Сверху — тучи.А снизу таяла мастикаС бычками. Чёрная. Не дико,Что я сижу, как Эвридика,И жду Орфея, пламенея?Хочу сливаться с тем Пейзажем. Пейзажем стен,Пейзажем сажи. Не отличить И не запнуться. О чем ещё бы заикнуться?Я жду грозы в начале Мая. Чтоб островок печально Таял. И в небе, чистом,Как картофель, Я наблюдал Господний профиль.11 марта 2026 года

что надо взвешиваться голой оксану ктото научил но всё никак не привыкают врачи© KadroviCHka72

Я любить тебя буду, можноЯ в глазах твоих утону — Можно?Ведь в глазах твоих утонуть — счастье!Подойду и скажу — Здравствуй!Я люблю тебя очень — Сложно?Нет не сложно это, а трудно.Очень трудно любить — Веришь?Подойду я к обрыву крутомуПадать буду — Поймать успеешь?Ну, а если уеду — Напишешь?Только мне без тебя трудно!Я хочу быть с тобою — Слышишь?Ни минуту, ни месяц, а долгоОчень долго, всю жизнь- Понимаешь?Значит вместе всегда — Хочешь?Я ответа боюсь — Знаешь?Ты ответь мне, но только глазами.Ты ответь мне глазами — Любишь?Если да, то тебе обещаю,Что ты самым счастливым будешь.Если нет, то тебя умоляюНе кори своим взглядом, не надо,Не тяни за собою в омут,Но меня ты чуть-чуть помни…Я любить тебя буду — Можно?Даже если нельзя… Буду!И всегда я приду на помощь,Если будет тебе трудно!— Эдуард Асадов

***Мартом ночи ещё холодны,А под утро пугают туманами,Но уже стоит запах весныИ любовью быть хочется пьяными.Зябко ёжась заутренним сном,Ты ко мне повернёшься сонная,Улыбнусь тебе обо всём,Ангелица моя весённая.- Может кофе? - спрошу тебя,Улыбнешься, кивая радостно,Словно вечно меня любяИ потягиваясь так сладостно.По-турецки тебе сварю,Подарили с песком туречину,Так и встретим с тобой зарю,По-весеннему, по-беспечному.Нам бы не расставаться с тобой,К чёрту глупости и условности,В нашей неге - наш непокой,Оставляющий в сладкой томности.Но уходишь, чуть бросив взгляд,В март, по льдяным, пугливым лужицам,Не оглядываясь назад,Незнакомка с весенней улицы...

красиво наблюдать как из тишины снега проступает земля,из тишины неба – звёзды и птицы, красиво заметить как из тишины подснежника посреди шумной улицы проступаетнежность.

🎧Иногда, чтобы понять поэзию, нужно не читать стих, а слушать его! И ещё лучше делать это на ходу — например, во время прогулок по дорожкам парка или по городским улицам в выходной день. Слушая стихотворение, мы невольно синхронизируем шаг с его ритмом, чувствуем темп и подчиняемся той магии, которая заложена в строчке. Конечно, не всякий поэт может создавать магию, но если речь заходит о Владимире Набокове, чудеса точно будут. ✏️Чаще всего читатель ассоциирует Набокова с прозой — стилистически изощрённой, устремлённой в мир ассоциаций и чувственного восприятия, — и тем интереснее читать стихи и обнаруживать, что они куда «суше» и строже, чем его романы и рассказы.Сверкал на солнце гранит дворцов.Скользили тени. Пестрели флаги.Казалось небо из синей влаги.Казалось счастье из счастья снов.Ты — в белой шляпе с огнём в очах —Ко мне прижалась; и все видали,И все смеялись. Уста пылали;И мы смеялись с весной в устах.🎧Слушать стихи Набокова в исполнении актёра Андрея Панина #свет #свет_во_весь_голос #свет_набоков

Ты раскрываешь душу нам, Нас тихо обнимаешь светом. А мы… мы ищем здесь и там. А мы всё спрашиваем: где Ты? Ты Дух зажёг, как небосвод, И тихо шепчешь на закате: Лишь только тот Меня найдёт, Кто сам раскроет Мне объятья.Зинаида Миркина "Чистая страница"

Не пора ли тебе отдохнуть?Прояви наконец сам к себе человечность — сам с собою побудь.Успокойся.В хорошие книжки заройся.Не стремись никому ничего доказать.А того, что тебя позабудут, не бойся.Евгений Евтушенко, 1972

разочарование смотрелона меня самымироднымиглазами👍

на столе стоит перекись водорода.в городе неплохая погода.мне сорок четыре года —это достаточно много.за окном начинают петь.но это поют не мне,это поют друг другу те, кто живет в этой стране.я же здесь понарошку,я здесь по чьей-то ошибке,я здесь постольку-поскольку —работаю невидимкой.мусором шуршу по тротуарам,пробегаю перед самыми фарами,хлопаю железными дверьми,разговариваю с птицами, зверьми,пробираюсь по ночам в квартиры,караулю женщин у сортира,рассыпаю манную крупу,ползаю по стенам, потолку…утром на стене под потолкомты меня прихлопни башмаком.

Нити судьбы суровы, планы ее коварны.Биться с судьбой до крови, с верою жалкой свататьДушу свою и снова в бой без раздумий, яро.Верно искавший повод я так хотел ударитьИ оказаться правым в нашей неравной схватке.Знаю, хожу по краю, знаю, совсем несладкопадать и подниматься (если подняться выйдет).Проще, конечно, сдаться, не получить свой вымпел.Только утонешь вскоре в жизни, что ненавидишь.В ней не найти покоя, разве разумный выборэто? Мне жутко думать и перестать бороться.Я поднимаюсь духом: вера успех пророчит.

Я не любви Твоей прошу. Она теперь в надежном месте... Поверь,что я Твоей невесте Ревнивых писем не пишу. Но мудрые прими советы: Дай ей читать мои стихи, Дай ей хранить мои портреты- Ведь так любезны женихи! А этим дурочкам нужней Сознанье полное победы, Чем дружбы светлые беседы И память первых нежных дней... Когда же счастия гроши Ты проживешь с подругой милой, И для пресыщенной души Все сразу станет так постыло - В мою торжественную ночь Не приходи. Тебя не знаю. И чем могла б Тебе помочь? От счастья я не исцеляю.—Анна Ахматова1914

Что-то нужно иметь позади,Что-то там, ещё до запятой,Чтобы было откуда идтиИ куда приходить на постой.Обними же меня до утра,До утра никуда не пускай.За бетонной плитой мишураУпирается в горизонталь.Ей дано поклоняться стенеИ ржавеющим здесь гаражам,Пусть однажды приснится и мне, Как стена отвечает кустам,Как стекло зарастает водой —У воды нет ни смерти ни дна.Я оставлю немного с тобой, Остальное возьмёт тишина. Нам с тобой никуда не пора В этой темени минусовой,Обними же меня до утра,Чтобы был человек под рукой.Андрей Медведев пишет ✍️

Жил да был художник Пауль КлееГде-то за горами, над лугами.Он сидел себе один в аллееС разноцветными карандашами,Рисовал квадраты и крючочки,Африку, ребенка на перроне,Дьяволенка в голубой сорочке,Звезды и зверей на небосклоне.Не хотел он, чтоб его рисункиБыли честным паспортом природы,Где послушно строятся по стрункеЛюди, кони, города и воды.Он хотел, чтоб линии и пятна,Как кузнечики в июльском звоне,Говорили слитно и понятно.И однажды утром на картонеПроступили крылышко и темя:Ангел смерти стал обозначаться.Понял Клее, что настало времяС Музой и знакомыми прощаться.Попрощался и скончался Клее.Ничего не может быть печальней.Если б Клее был немного злее,Ангел смерти был бы натуральней.И тогда с художником все вместеМы бы тоже сгинули со света,Порастряс бы ангел наши кости.Но скажите мне: на что нам это?На погосте хуже, чем в музее,Где порой слоняются живые,И висят рядком картины Клее -Голубые, желтые, блажные...Арсений Тарковский1957

Е. НИКОЛАЕВУПокуда русский я душою,Забуду ль о счастливом дне,Когда приятельской рукоюПожал Давыдов руку мне! <...>Клянусь, Давыдов благородный,Я в том отчизною свободной,Твоею лирой боевойИ в славный год войны народнойВ народе славной бородой!Е. БаратынскийТы и поэт, и партизан, Гайдук,Евгений Николаев, Че из Приднестровья.Твоё подспорье — ноутбук,где, музой вдохновлён Клиó¹, с любовью,ты, командир и политрук,печатаешь статьи о «КЛи‌О»²,что в двадцать первом веке снова на коне.Но ты с ружьём воюешь на войнеотважно и трудолюбиво.А твой отряд отборных храбрецов/кто русский, кто узбек, таджик или татарин/,смотрящих гибели в лицобез страха, ибо (мiръ многополярен)со сверхдержавой подлецовсражаться — божеское дело...Да, твой отряд войдёт в учебники потом,когда расширится наш отчий домза изначальные пределы.Русь грянула военною грозой.Ты с детских лет был в этой песне запевалой.За взгляды сиживал в СИЗОи угол рисовал взамен овала.Брал Часов Яр (певец Кобзонродился там) у Украины,американским штатом ставшей в жуткий часмайданного распутства, но Донбассзаатлантической чужбиныКанзасом делаться не захотел.Клянусь, геройский Николаев, что в отряде(пусть я теперь уж не у дел)твоём служить почётней, чем к наградепредставленным быть. Столь же белты славной бородой, сколь красендушой, стремящейся в советский зиккурат.Алмаз в три тысячи сто семь карат³ —рукопожатие в Донбассе,которым осчастливил ты меня.«Афинских вечеров» на ПВД⁴ забуду льуют, когда, отряд «Родня»,мы все рассказам про гайдучью удальтвоим внимали, затаядыханье! И про постмодернафиаско: «Победил аналоговый мир».Ты истинно народный командир!Таким Давыдов был примерно.25–26 июля 2025 года—————¹ Клио‌ (др.-греч. Κλειώ, буквально — «дарующая славу», лат. Clio) — муза истории в древнегреческой мифологии.² Принцип комплектования русской армии в XVI—XVII веках звучал так: «Явиться конно, людно и оружно» (сокр. — «КЛиО»).³ Вес самого большого и дорогого алмаза, когда-либо найденного в природе, составлял 3106,75 карата (621,35 грамма).⁴ ПВД — Пункт временной дислокации.#матвейраздельный

Такое волшебное стихотворение пришло мне сегодня в пространство.Алена ВасильченкоМне нравятся люди, которые "живы":Во всем не угодны, умны и не лживы.Не руки - а крылья, не сон - а движенье.И словом не бьющие на пораженье.Мне нравятся люди, которые верят,Что дабы пожать - нужно, прежде, посеять.Что могут с тобой говорить не по чину.Не верят пустому и ищут причины.Мне нравятся люди, с которыми можноВ своих откровеньях не быть осторожной,Которые дарят в безверье - надежду,Не будут судить о тебе по одежде;Не смогут продаться копейкой со сдачи,Не будут о горе и счастье судачить.Не мнят себя богом, не просятся в судьи.Мне нравятся люди, которые - Люди!Которые лечат улыбкой усталой.Мне нравятся люди, которых так мало...#стихи_музыка_книги

Привет. Ты все ещё не спишь?Поговори со мной немного.О том что снег сорвался с крыш,Как много выпито спиртного.Что днём уже поёт капель,Зима, зараза, не сдается.Весна идёт, почти апрель.Река наверно разольётся.Поговори со мной чуть-чуть,Порой не спится до рассвета.О том, что больше не вернуть:Проходит всё, пройдет и это.Проходит, да. И ты молчишь.Мне как-то снова не хватает Грозы, дождя по скатам крыш.А снег всё тает, тает, тает...Одно из тех, что писались легко и быстро. Как будто оно уже было, а мне просто продиктовали. А вы ждёте весну?

Рэнга. В японской традиции - это стихи, которые пишут вместе, передавая строку. Массаж - это тактильная рэнга:Ты кладёшь руку - это первая строка.Тело Другого отвечает микродвижением - вторая строка.Пауза между вдохом и выдохом - тире.Идеальный сеанс - когда в конце невозможно понять, чьё это было «стихотворение».»Что роднит метод и методики нашей Школы с рэнга? "Цель рэнга - старую, хорошо известную истину выразить новым способом… Конечное назначение рэнга - оживить известное». Нидзё ЁсимотоПочему? Потому что всё пребывает в движении - и наука, и философия, и поэзия, да и сама жизнь. Я рада, что посвятила свою жизнь такому интересному занятию как массаж. Он открыл для меня мир человеческий и мир природы, протащил через тернии к звёздам. Даже сейчас, в момент неопределенности, я ничуть не жалею, что столько лет потратила на попытки донести нашим ученикам всё прекрасное , что есть в этом древнем искусстве. #массаж #школамассажа

10.03.2026. Конец света.Свернулось небо в воронку,Да попадали звёзды на землю.Давай говорить без умолку?Это всё, что когда-то хотела.Может станцуем на крыше,Наблюдая все разрушения?Давай ты меня услышишь,Пока солнце не скроет затмение.Это танец последних днейМировая прощальная встреча!Всё останется вдруг без теней,Но друг-друга мы всё же заметим.

Как не стареть?Как не стареть? - Ходить по краю!Взлетать над пламенем костра!Я не воюю - я играю,Ведь жизнь не драка, но игра!Я не герой, но притворитьсягероем - это же не грех?Не обязательно быть птицей,чтоб день за днём стремиться вверх.Не обязательно быть ветром,чтоб жить средь мачт и парусов.«Нет!» говорю ненужным жертвам.Нудню и нюни - на засов!В чреде приливов и отливов,угрюмых дней, текущих вспять,я по часам людей счастливыхстремлюсь будильник выставлять....#михаилмамаев #стихимихаиламамаева #поэтусторонутравы #добрыйпорох#какнестареть

я дошла до черты, до пустых рубежей, где слова уже пахнут аптекой и паникой, и смеялась всё злее, смелей и живей, будто мне не раскрыли финал Титаника.и теперь тишина не покой, а дуэль, я, пришедший на рейв, эпилептик. так просила жизнь меня не сажать на мель, но забыла упомянуть нейролептики.я хотела любви без второй войны, без побега в бессонницу, в никотины.только вечер опять достаёт из спины мои старые страхи, как нож гильотины.и стою я, красивая, как дефект, как фарфоровый ангел с кривой осанкой,будто бог, создавая меня, отвлёкся на свет за окном психбольницы с облезлой рамкой. мне бы просто прожить этот тусклый март, не сорваться на крик, не сгореть от шума.но внутри у меня не весна, а стартдля ракеты, которой нельзя без трюма.и ношу я внутри этот маленький ад, так как носят под сердцем чужие привычки. каждый день мой похож на случайный разлад, на помарку судьбы в медицинской кавычке.

Александра Петрова* * * Женщины в черном, с биноклями наблюдают за ходомвойны.Мы идем по парку так быстро,потому что мы влюблены.Мальчики красное солнце пасуют средь маргариток, травы.Вратарь накрывает его собой,намокает, темнея, подмышек его зверобой.Подземные наступления он слышит,лежа вот так в траве.Слышит, как землетрясения двигают недвижимость.И как армию в зыбких траншеях засыпают пески.Девушка в исчезающем светляке такситрет виски, хмурится.Вот и со мной что-то случилось.Я, что ли, ветру и улицам, не рассказать,что,не найду ничего похожегона тех, что были.Женщины зажигают деревья в парке,чтоб видеть, как мы идем,словно прохожие,медленно, потому чтогул голосов доносит: «кажется, разлюбили».1964

☁️☁️☁️☁️ ☁️☁️ ☁️☁️☁️☁️если вы есть, будьте лучшими –светом, любовью, силой и вечностьюсчастье черпая даже из худшего,себя не терять в обломках и трещинахесли вы есть, будьте облаком –плачьте дождём и светите солнцем,а предрассудки сжигайте порохоми смысл жизни – ‘любить’, не ‘бороться’если вы есть, будьте искренне –лишь правда есть настоящая вера,пробуйте всё! пусть и немыслиможизнь не подаст руки лицемерамесли вы есть, будьте ж вёснами –чайками с песней над головой,небу бескрайнему – звёздами,так, чтоб без страха дорога домойсобою являя примеры для мира,быть кем угодно, но не палачомпусть иногда жизнь пишется криво,будьте себе надёжным плечомпока же мы здесь, точки на карте –наполнены точно озёра бездонные,кто ближе к финишу, кто на стартегосподи, дай нам знак,что вселенная благосклонна❤️‍🩹#оранжевыестихи

в губах неприкуренную пахитоску потряхивает серце, ритмично. кто ты, как я тебя знаю? по дороге от почтовой ячейки номер семнадцать по фонтанке мимо бизнес-бара «люблю». я биоразлагаемый. комната также, так же – тёмная. тёплая детская перчатка с катафотами пятый день лежит на полу между прихожей и гостиной. там ей место. над кнопкой написано кнопка. не спускаясь с деревьев, к трём я должна вернуться. в неловко наивных записях в старых тетрадях не хватает дат или хотя бы точного времени. кожаный уд. капелька розмарина. кофейный плевок, горький, мутный, коричневатый, уносит северо-западным ветром на ободок урны. сантиметров пятнадцать-двадцать. эта книга говорит со мной, знает обо мне больше, чем я о себе знаю. у книги как субъектки нет памяти. скуповатый на птичьи пути фронтир астенически искажает идущего к странным созданиям бога. с закрытыми глазами. всем собой заткнувшего глаза, вжавшегося в песчинку протоконха. хождение, скитание вкруг события, вслепую, судьба отвратительна, тантамареска на ощупь, ощупью, рассеянный, скошенный взгляд на предполагаемых акторов. на затем-актантов, на волоске висящих, на красной нитке. ощущение или чувство. невмешательство. листать книгу, отвратительная судьба которой – быть возвращённой автору, аккуратно, не свою. так чтобы не оставлять следов, как если бы не касаться. катастрофическим летом в вяземском саду ветерок листает страницы: так. почему именно эта книга? достаточно одного, самого первого хода, облачного толчка, толчка-облачка, как бы случайного, вне отвратительной судьбы. безболезненное столкновение скрытых движений. мы заперты в пищеводе. никаких метафор. вольное обращение с как бы временем холода и птиц. как на счёт зимней вишни, её последнего места? как на счёт последнего странствующего голубя в стае плачущих горлиц, его ненаписанного портрета? бога не ведает, а в богооставленности пропал. это не эпизод, не сцена, не безродная логика, атакующая, жестокая-ибо-безличная, никакая, ничья, как ничья природа, моря или горы, болотные реки или лесные долины, это богооставленность. я переняла ритм, по крайней мере, застывшие пролежни дома омыты, и дом благодарен. я забыла почти все их имена, но помню лица, помню истории — общо. ощущения, чувства, марь. больше пятнадцати лет. я люблю их, мы больше никогда не виделись. спрашивать у того, в кого влюблена: что ты ел сегодня? путь никуда, дурной знак, жест, полный отчаяния, попытка насытиться не-своим, ложь, которую ни другой, ни его голодный не могут себе позволить. день приближается. и новые-то имена плохо помнит. как будто можно помнить только то, что отстоит от серца, не приближаясь больше к желанию больше. гортань раздражённая, исцарапанная говорением, необходимостью. быть услышанной хотя бы комнатой, хотя бы её окнами, потусторонней улицей. эхо. закрепи чат, будет польза. девушка по имени польза из фильма стиляги. но слова не умеют повторяться, слова не повторяются, раз за разом слово звучит впервые. осознает себя. через звук, впервые. у слов нет памяти. движение мембраны вслепую. я пришёл вовремя туда, кто меня не звали. к трём. в тарелку пустого супа смотреть как в зеркало перед пустой кушеткой лакановской психоаналитикессы смотреть. невозможно дольше половины минуты. протоконх сбит, выскользнувший из рукава на станции метро площадь восстания. эта смерть случайна и неизбежна. близнецы. за знаком знак вынашивает поверхность кипящей кельи, хороший черновик. выдавливает событие, его фронтир астенический. осенью бывает душно, до тошноты душно.

и не забывал он её очи, и голос её, что сердцу милон вспоминал её каждые ночи, и как её никого не любил.

Советский русский человек. Навсегда первый, навсегда пример. Настоящий супергерой, в отличие от комиксовой чуши. День рождения Юрия Алексеевича — праздник Земли и космосаСтрелки часов привязаны к детской рукеВерой святой, что мы никогда не умрём.Липы в апреле - копии звёздных ракет,Двор повторяет в точности космодром.Ночь коротка - восходом других планетКосмос упрямо бьётся в панельный в дом.Лёхе вчера купили велосипед:Он обещался к Марсу сгонять на нём."Лёшка, чудак", - не слушают мать с отцом.А на стене газетное фото, гдеЮра и Герман смотрят весне в лицоИ привыкают к роли небесных тел.Первый отряд - сапёры земных орбит.Звёзды спешат в тарелку весны упасть.Лёхе сегодня восемь, и он не спит,Глядя, как Млечный Путь разевает пасть.Наша Земля на этом пути - вокзал.Первый отряд в пацанской мечте гостит.Лёха погладил велик, собрал рюкзак -Он не имеет права их подвести

Евгений ЕвтушенкоТы большая в любви. Ты смелая.Я — робею на каждом шагу.Я плохого тебе не сделаю,а хорошее вряд ли смогу.Всё мне кажется, будто бы по лесубез тропинки ведёшь меня ты.Мы в дремучих цветах до пояса.Не пойму я — что за цветы.Не годятся все прежние навыки.Я не знаю, что делать и как.Ты устала. Ты просишься на руки.Ты уже у меня на руках.«Видишь, небо какое синее?Слышишь, птицы какие в лесу?Ну так что же ты? Ну? Неси меня!»А куда я тебя понесу?..#счихи

«женщина всегда чуть-чуть как море , море в чем-то женщина чуть-чуть»

Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила нас сразу обоих!Так поражает молния, так поражает финский нож!а мнени один не радостен звон,кроме звона твоего любимого имени.И в пролет не брошусь,и не выпью яда,и курок не смогу над виском нажать.Надо мною,кроме твоего взгляда,не властно лезвие ни одного ножа.#письма_к_М