Сегодня в «Ленте» — подборка стихотворений Анны Нуждиной «Культура зазимнения». Эти тексты выполнены в постконцептуальной традиции, но различаются формально. Здесь соседствуют пародийная трансформация человека/мира (из цикла о Ларисе Д.), индустриальная трансгрессия, деконструкция «высокого» поэтического стиля.Отчасти это хонтологический жест: здесь одновременно реконструируются прошлое и будущее, уводя читателя в параллельное пространство с поразительно знакомыми чертами.открытие всм москва — санкт-петербургна высокоскоростной магистралипоезда разгоняются до 400 км/чзвезды мелькают в масштабе 1:15маленькиеигрушечные человечкивозводят мостик из спичеккаждые 3 минутыбесстыковые рельсы глушатвибрацию состававгрызаются зубами в грунтчтобы напасть первымине дать болотистому дернусъесть себяконтактная сеть кс-400сделана из настоящего мармеладасколько мишек харибополегло тамкак некрасовских крестьян?проезд от точки а(тас) в точку б(ог)занимает еще чуть-чутьи прямо в райи жизнь не задаласьПрочесть подборку полностью.
Цветок к груди приколот,Кто приколол, — не помню.Ненасытим мой голодНа грусть, на страсть, на смерть.Виолончелью, скрипомДверей и звоном рюмок,И лязгом шпор, и крикомВечерних поездов,Выстрелом на охотеИ бубенцами троек —Зовёте вы, зовётеНелюбленные мной!Но есть ещё услада:Я жду того, кто первыйПоймёт меня, как надо —И выстрелит в упор.Марина Цветаева#стихи
Не прогружались весь день кружочки, однако эти 35 часов однозначно были фурором. Спасибо всем, кто участвовал. Дорогих сердцу имен так много, что хуй их все перечислишь. Вчера удивлялись Шуле и Шутову, а потом Компасу Врубелю, сегодня Емелин, Агафонова, Полушкин и Жерновская слэмили под Корабль. Слушать Мартынова и Сафронова — детский собачий кайф. Оба дня заходил Звездочетов, справедливо хуесося любой вид обращений к прошлому, на что я ему отвечал, что это самый красивый выебон. В порядке встреч придумали ряд мероприятий, выставок, вечеринок и материалов, которые стали на несколько шагов ближе вопреки кризису. Короче, так не бывает, и это было. Ну и были все друзья кто друзья, и близкие все — кто близкие. Шейн сидел и слушал дискуссии с постным еблом два дня, не реагируя на подколы — ну и были еще странные и любимые персонажи в избытке от Бухарина до Алены Ткач. Ну и, конечно, я не могу не похвастаться, что 20 минут сегодня читал Герман Лукомников, цитируя Гундлаха, Сатуновского и Немирова, Диму Данилова и Ваню Давыдова я угостил суммарно 0,7 купажированного виски, а Аня Умка Герасимова подарила мне 2 пластинки за два дня. Бывает же, что все получается.
непроработанная печаль множится опло-дотворением,белая тоскливость стекает не-мышлением, –поставленные на стоп дни отходят к старому кладби́щу,всё это стены, трупы, мухоморы, невычеркнутые блокноты, пепелища.покров любого взгляда – необязательно Богородица,для кого кончены эти реки не-слёз, –устали «жили-были», уставший Жиль Делёз,я не могу к тебе обратиться, эти сомнения только мои: и нефть у берёз.закончилась тема и Тёма, и даже говорит забытие,кто поднимает тост при встрече? за бытие. –вечный покой придумали трупы для трупов,и только стада бесконечных верблюдов в придуманном Кара-коруме пасутся.а ты на озере плачешь.#моистроки #фотовпечатления #петербург
Сколько помню себя, столько жду -То Весну, то Наташку с работы,То соседскую кошку в саду,А бывает, что «с моря погоды».В ожиданьях проходят мечты,А приходят - о чём не мечтали.И смиренно встречают котыТо, что ждали, и то, что не ждали.Наша участь с рождения - ждать!Молчаливо, безропотно, честно.Это трудно, и вам не понять.Да и вряд ли кому интересно.Сразу три ожидания жду!Я привычный, но всё-таки тяжко.Два часа терпеливо сижу на посту.Жду Весну, колбасу и Наташку! ©️ Юлий Бессонов🤩#стихи #юмор 𝘾𝙤𝙢𝙞𝙡𝙛𝙤🤩🤩🤩🤩🤩 🌷➖️➖️➖️➖️➖️➖️🤩➖️⚜️⚜️⚜️⚜️⚜️⚜️⚜️⚜️📲 Мы в 𝙈𝙖𝙭https://max.ru/comilfo_enik
Мне б отыскать тот ручей у янтарной сосны.Вдруг сквозь туман там сверкает кусочек огня,А у огня ожидает представьте меняМилая моя, солнышко лесное,Где, в каких краях встретимся с тобою.Милая моя, солнышко лесное,Где, в каких краях встретимся с тобою.Юрий Визбор
#music #rammstein #gothic #poetryA little child has died, they say,Yet only seemed to pass away.The tiny heart lay still for hours,So death was written in its powers.They laid him in the dampened sand,A music box within his hand.The first white snow fell soft and deepAnd gently woke the child from sleep.Upon a bitter winter nightThe little heart returned to life.When frost had crept into the childHe wound the music box and smiled.A melody rides through the wind,And from the earth there sings the child.Hoppe, hoppe, rider ride,No angel comes from the heaven’s side.My heart will beat for me no more,Only rain weeps at the graveyard floor.The frozen moon in silver lightHears all the screaming in the night.And no bright angel ventures near,Only rain weeps by the bier.Between the hard oak coffin boardsHe plays the music box once more.A melody rides through the wind,And from the earth there sings the child.On Sunday of the Dead they heardFrom God’s own field that haunting chord.They dug him up from out the bedAnd saved the little heart instead.https://www.youtube.com/watch?v=bWtYzU40N-M
Друзья, а напишите в комментариях стихотворение, от которого у вас мурашки. Или слёзы. Или сильные чувства и эмоции.Готовлюсь к завтрашнему выступлению в ОмГУ. Буду студентам про Аркадия Кутилова рассказывать.В который раз перечитываю его стихи. И опять, как в первый раз, очень сильные чувства они во мне вызывают.Лишь пулеметы откосили,победу справила Москва,-Бог отвернулся от Россиии смотрит вдаль, на острова...Там негры воют: "Боже, тонем!..Спаси от тысячи смертей!.."А мы - родителей хороним,и скучно делаем детей.Сапожный нож летит мне в руки,по-древнекиевски звеня!..В безбожье, серости и скукея ем тебя, Ты ешь меня.Работа, пьянка и эстрада(станок-сивуха-"Песняры")...Войну бы надо! Горе надо!И хлеб из липовой коры...Пусть вновь "Катюша" запоется,пусть нищий вьется у крыльца,пусть тятька с фронта не вернется,-вернется Бог - взамен отца!Аркадий Кутилов
Не стоит бояться Не стоит бояться правды,Хоть горькой она бывает.Бежать от неё не надо, Она всегда побеждает. Не стоит бояться слёз, В них чистоты отражение.Ты можешь бежать от грёз, А можешь принять сражение. Не стоит бояться прощания, Хотя оно ранит небрежно.Зачем причинять страдания, Когда оно неизбежно. Не стоит бояться взлётов,Не каждый, порой, понимает, Что придуманы для самолётов,Полосы, с которых взлетают. Не стоит бояться меняться,Быть открытым и настоящим.Честно себе признаться: Перемены - дорога к счастью!Артём Рыков Март, 2026Написан в самолёте———Стихи 2026Прыжок веры Улыбка Путешествие к себе Стихи прошлых лет
Дама сдавала в багажДиван, чемодан, саквояж,С балкона сдала барахло,И личных двенадцать кило.Все годы замужества с ним,Коллекцию ранних морщин,Истрёпанных нервов комок,Несбыточных планов мешок,Кувшин переполненных слёз,Коробку утраченных грёз,Родной, ненавистный завод,В багаж она тоже сдаёт.Предательства лучших подруг,Едва уместились в сундук,Рюкзак ожиданий большойИ уши, с нависшей лапшой.Сдала... порвала свой талон,Обрывки летят на перрон,И где- то уже вдалекеПо жизни идёт налегке.Владимир Файнштейн ✍️Ироничная библиотека
⠀ я могла бы быть человеком.нормальным таким, с работой пять дней в неделю,с какой-то вполне приличной жизненной целью,может быть, даже уже с ипотекой.⠀я могла бы радовать маму:диплом получить, выйти замуж (теперь-то уж точно не рано,почти даже поздно)… сколько можно вести себя странно?кто захочет в мой хаос и драму?⠀я могла бы быть человеком.адекватным, не верящим в магию, эльфов, целебную силу рук,не умеющим видеть подсказки и знаки во всём вокруг…⠀умереть ещё в детствемогла быс тем же успехом.⠀#стихийное@oceanrin
слов всё меньше, меньше мне нравится житьно ты
В память о Папе… сегодня День памяти. 12 лет прошло.Я помню, родной! Ты всегда в моём сердце, в моей душе. Друзья, помолитесь о р. Б. Сергии..Между печалью и ничеммы выбрали печаль.И спросит кто-нибудь «зачем?»,а кто-то скажет «жаль». И то ли чернь, а то ли знать,смеясь, махнет рукой.А нам не время объяснятьи думать про покой. Нас в мире горсть на сотни лет,на тысячу земель,и в нас не меркнет горний свет,не сякнет Божий хмель. Нам – как дышать, – приняв печатьгонений и разлук, –огнём на искру отвечатьи музыкой – на звук. И обречённостью кресту,и горечью питьямы искупаем суетуи грубость бытия. Мы оставляем души здесь,чтоб некогда Господьпростил нам творческую спесьи ропщущую плоть. И нам идти, идти, идти,пока стучат сердца,и знать, что нету у путини меры, ни конца. Когда к нам ангелы прильнут,лаская тишиной,мы лишь на несколько минутзабудемся душой. И снова – за листы поэм,за кисти, за рояль, –между печалью и ничемизбравшие печаль. Б. Чичибабин
Кто в огне (Леонард Коэн)НАСТОЯЩИЙ МАТЕРИАЛ (ИНФОРМАЦИЯ) ПРОИЗВЕДЕН, РАСПРОСТРАНЕН И (ИЛИ) НАПРАВЛЕН КИРИЛЛОМ ФЕЛИКСОВИЧЕМ МЕДВЕДЕВЫМ, ЯВЛЯЮЩИМСЯ УЧАСТНИКОМ «РОССИЙСКОГО СОЦИАЛИСТИЧЕСКОГО ДВИЖЕНИЯ», ВКЛЮЧЕННОГО В РЕЕСТР ИНОСТРАННЫХ АГЕНТОВ 18+Кто в огне, кто в воде Кто от солнца, кто от мракаКто по команде сверху, кто по суду присяжных Кто под весёлый птичий гам, кто разложился самА кто, скажи, зовёт? Кто в ночной пижаме, кто от барбитуратовКто на волнах любви, кто от тупого предмета Кто от лавины, кто от порошка Кто от жадности, кто от голодаА кто, скажи, зовёт? Кто по смелому согласию, кто по случайностиКто в одиночестве, кто в этом зеркале Кто под любимым каблуком, кто от своих же рукКто в оковах смерти, кто во властиА кто, скажи, зовёт?Перевод КМ
Родственница вышла замуж за англичанина. Весь такой из себя лондонский денди с пердимоноклем, хлебает чай с аристократичным выражением.Короче, он из тех, кто думал, что Россия мерзкая и немытая. Желанием приезжать на родину к любимой не горел. Но вот приехали летом) А у нас 35+ был, и дачный сезон, естественно, давно во всю) Все бабки во главе с прочей родней кверху жопой в огороде с утра до ночи. Повезла она его на дачу (потому что приезд зятя заграничного вообще не повод рассаду не садить) Загородной резиденции там нет, типичная лачужка с кухонкой и диванами, чтобы можно было спать и комнатка забитая хламом "авдругпригодится". Зато огород 12 соток, душ летний и сортир деревянный. Ну что ещё типичному немытому русскому для счастья надо?!"Иноагент", как увидел, чуть в обморок не шмякнулся. «Омагад, омагад, фaк, фaк, фaк, вота, фaк» ходил бубнил. Его там быстренько переодели в калоши — фуфайки деда помершего, треники растянутые... Всё по классике) «Омагад, омагад, щит, щит, щит». Раздумывая план побега, он хотел сначала сдаться полиции (украсть тяпку и донести о преступлении), чтобы депортировали, или вызвать пoлицию за то, что его в рaбском труде эксплуатируют.Но уже на третий-четвёртый день дачной жизни в семейных трусах вышел на крылечко... Руки в боки и оглядывается так деловито, полной грудью вдохнул... Ночью дождь прошёл, вокруг лужи и грязища. «Фaк гуд монинг, eбиc, всё хорс» говорит. Галоши напялил, пошлёпал в огород, там нашёл какую-то петрушку, об себя вытер и сожрал."Ну всё, обрусел, окаянный!"- цокнула бабуля................... 🤍🤍🌹🤍🤍 Автор неизвестенМир Светланы Ткачёвой Подписывайтесь на мой канал в МАХ📲
Как это приятно - Выбросить старую тушьИ купить себе новуюНеважно, дорогую или дешёвую. Важен цвет - свежей сирени, Молодой крапивы, Древнего угля, тёплого брауни Всех цветов флоры и фауны. Накрасить ресницы,отложить спицы, Прекратить уже вязать этот свитер. Купить билет, уехатьв какой-нибудь Питер. Необязательно на Неве - В любой другой, где какой-нибудь Пётр Или другой святойОбнимет и скажет "Всё так" и никуда не укажет. Не расскажет какой быть и как, Для кого и что делать, Потому что и сам не знает. А знает та, что тушь покупает. © 😸
Дождь, разбивающий стекла луж, снова вонзает булавки в душу. Лучше бояться в воде тонуть, чем задыхаться вот здесь, на суше.В детстве, бывало, шагаешь вглубь, линия вод обнимает плечи, мир бесконечен, и он твой друг, жаль, что потом мы его калечим.Там, за рекой, разрослась война, там, за морями, гуляют бесы, нам рассказали, что жизнь - игра, где проигравший слетает с рельсов.Воды волнуются - три-два-раз, море приносит в ладонях пену, жизнь превратилась в потоки фраз, что попадают отравой в вены.Сердце - ребенок, упал и в плач: кто-то толкнул и запачкал свитер. Подлость людей - как чужой палач, вроде не страшно, пока ты - зритель.Вроде не страшно смотреть в упор, даже не страшно увидеть красный. Страшно когда он поднял топор и выбирает тебя для казни.(с) Дикон Шерола (Deacon)
Моя мама такая большая, она чувствует землей, бродит в резиновых сапогах по лужам ночами,сонная гладит конский хвост ногами, завязывает узлы петлей. Мама умеет замолчать осенним лесом, застыть, чтобы звук моего тяжелого дыхания сохранить, на нагретой солнцем скамейке, на Маросейке. У мамы такие большие руки, руки - вагоны метро, убаюкивает меня, качает, колыбельную в уши гудит, колесами -сердцем стучит, напоминает, что в подземелье она тоже бывает. На выходе из метро мама мне здоровья пожелает, темными узбекскими глазами,протянет листовку с надписью "наши двери лучшие, и Вы с нами". Она плетет гамак для меня-паутину из теплых ладоней, там я сплю и знаю где мой дом. Мама в нем так вкусно готовит, ее осенние мокрые листья приправлены хвоей, древесной корой, замерзшей полынью и шерстью звериной. Моя мама пропитана тысячелетней любовью, она смотрит на меня глазами людей, они счастливы верить, давно отказались от идей. Она посылает мне только добрых, и тех, кому действительно нужно, а тех, у кого, сердце-сапог уводит в лес. Бывает она хмурится и громом гремит до небес. Моя мама вяжет кружевное платье из поцелуев, улыбок, прикосновений, плетет ароматный венок из историй, событий и сновидений. Когда надеваю этот наряд, становлюсь женщиной, вынимаю горячий снаряд из груди, зажигаю фонарь, пусть освещает пространство внутри.
Прости меня, как смиряются с солнцем,Взошедшим вопреки самоубийствам ночи,Пойми меня, как угадывает судьбуБабочка, парализованная паутиной,Прими меня, как воздух растворяет в объятииМорскую пену, отпущенную волной,Полюби меня, как смерчи восстают За хворую землю, молясь о воскресении.
Дай взгляну на тебя неспящегоВ час густых полуночных тенейНа наивного и настоящего,Слишком взрослого и уставшегоОт бессонных слепых фонарей.Знаешь, странно: с течением времениЯ люблю (вот банальность упрямая)Слушать сердца родного биениеИ блуждать в твоих карих глазахРаствориться бы - да нельзя.Позабыть бы всё, да не хочется,Вновь родиться бы - не могу.Не напрасно толкуют пророчества:Не стареет любовь на бегу.Лето минуло двунадесятое,Кем-то, видно, на тучи заклятое.Отшумела ночная гроза.Помнишь множество вёсен назадЯ впервые твой встретила взгляд:Раствориться бы, да нельзя....📚Александра Довгулёва | А. Эмбер#пишу_искренне
раздели со мнойодиночество,расскажи про сомнения.мне так искренне хочется,чтобы в любоймомент времени,ты не чувствовала себя брошенной,сломленнойи оставленной.пожалуйста,будь осторожнее,ведь на плечи твоистолько свалено.ведь вокруг тебя столько странного,а ты одна.можешь выдатьсебя за слабую,но будь сильна.у тебя всё получится.ты всё сможешь.в жизни всегда, что ни день — то еще один бой.раздели со мнойодиночество.я с тобой.в.понкин«я с тобой»из книги «выслушать и обнять»
кроме тысячи непринятых решений,ты принёс с собой десяток с ядом стрел.у меня -лишь репутация мишени,что сама встаёт у стенки на расстрел.
Дворик №2Пасмурность в городе на НевеСтрогое правило верного тона Ясному небу не верьКак и всему без печати циклонаВ колодце стоишь задрав головуПалишь как тучи лениво мнутся Калейдоскоп с узорами полымиКоими так легко обмануться Вместе с петляющим в вихре пакетомМорщинюсь как долька в сухой кожуре Вырасту мама и стану поэтом Вот вырос и встал в петербургском дворе Фонарь рыжим светом на стену кривит Одноглазый бессмысленный зверь Парадной облезлая надпись гласит «Берегите тепло — закрывайте верь»12.03.24
ЦВЕТОК 1.не с теми я кто бросил землюа с теми кто не бросил каменьв цветущий розовым лишь в маена растерзание врагуего мне стало очень жалков субботу вечером на кухнеи с той поры и с той порыи с той поры пропал цветок2.его искать никто не станетлежит на дне земли и тлеетцветок похожий на корабликбумажный выцветший корабликотпущенный в моря ребенкомв весенний день бегущих вод3.ребенок быстро забывает где что лежиткто прав кто светелон только помнит о забавевесенней лёгкой и простойнабрать воды в свои кроссовки и прыгать с радостью по лужами больше ничего не надои больше счастья не придумални бог ни друг ни взрослый старший4.но только будет очень страшнок родителям прийти промокшими грязным и таким несносным ну что нам делать дорогой нашну что ты сделал дорогой нашзачем полез ты в эту лужузачем цветок пропал из садаи что всё это в общем значитцветок и лужа и ребенокответа честного найти быа как его уже найдешь?5.и только память, память, памятьи только падать, падать, падатьв воспоминания о прошломи только слезы о быломцветок о времени не помнити снова в мае розовеети каждый год он розовеетне помня месяца и дня
И вас удивляет, что карлики тянутся вверх?@jerzylec
Вячеслав Бутусов — автор моего любимого рассказа. прикрепляю.Кошка, чашка, муха и лапотьУpонила кошка на пол чашкy белyю фаpфоpУpонила и pазбила, кошкy выгнали во двоpПоложили чашкy на бок, чашка бpедит, кошка спитПотомy что y фаpфоpа битый бок во сне болитКошка спит и кошка видит, как из чашки пьют компотТолько вот из чашки льется все за воpот, а не в pотИ сказала кошка чашке: "Ты пpости меня, дyшаЯ свеpшила столь невеpный и неостоpожный шаг"Обpекающий на вечность и бессмеpтие господьПожалей мою беспечность и стpадающyю плотьЗабеpи меня обpатно, отпyсти меня домойHе позволь мне больше плакать и смеяться над собойЗалетела мyха в лапоть, залетела и молчитВидно, ей тепло и сладко, вот она и не жyжжитЛапоть выдохнyл зевотy вместе с мyхою во снеМyха вылетела в воздyх и пpоснyлась на стене"Где же я сегодня ночью почивала босиком?Может, я попала в лапоть и yснyла пpямо в нем?"Лапоть дyмает пpо мyхy и вздыхает на полyВидит, как она по стенке ходит и по потолкyОбpекающий на вечность и бессмеpтие господьПожалей мою беспечность и стpадающyю плотьПоложи меня на полкy, ближе к небy-потолкyБyдy плакать и смеяться, глядя на свою сyдьбy
Иосиф Бродский Приходит март. Я сызнова служу. В несчастливом кружении событий изменчивую прелесть нахожу в смешеньи незначительных наитий. Воскресный свет все менее манит бежать ежевечерних откровений, покуда утомительно шумит на улицах мой век полувоенный. Воскресный свет. Все кажется не та, не та толпа, и тягостны поклоны. О, время, послужи, как пустота, часам, идущим в доме Апполона. А мир живет, как старый однодум, и снова что-то страшное бормочет, покуда мы приравниваем ум к пределам и деяниям на ощупь. Как мало на земле я проживу, все занятый невечными делами, и полдни зимние столпятся над столами, как будто я их сызнова зову. Но что-нибудь останется во мне — в живущем или мертвом человеке — и вырвется из мира и извне расстанется, свободное навеки. Хвала развязке. Занавес. Конец. Конец. Разъезд. Галантность провожатых, у светлых лестниц к зеркалам прижатых, и лавровый заснеженный венец. (художник Геннадий Иванов)
***Можно оправдываться,Можно оправдывать.Взывать за тот или иной.Можно подумать большая разницаМежду тобой… тобой и мной.Я говорю, а ты проказницейМеня дразнишь наперебой.Ты говоришь и мне не нравится -В твоей душе иной покой.Так разделились окончания:Как слеп один, так глух другой.Мы разделились от отчаяния..Хоть на земле стоим одной#ТаКрюк #поэзия #стихи #Иркутск #Сибирь
ночь плавит цифровой след.ты готовишь запретные сны.мы вместе проклинаем свет.темнота. отпечатки видны.ночь берет звезды в прицел.лампы против лун из окна.город спит — рынок душ и тел.обрыв.строк.весна.Вадим Сатурин #стихоформыauthor.today/u/saturin
Случайно наткнулась на сборник стихов Александра Филиппова. Стихи о нашем городе. Удивительно лиричные, и очень «атмосферные». Так может чувствовать город только настоящий петербуржец…Вот это стихотворение как-то особенно зацепило. РевностьВсе дело в том, что этот город мой,И мне ни с кем не хочется делитьсяПространством над булыжной мостовой,Где ангелы летают, а не птицы.Где над водою машут крыльями мосты,Опровергая мир закона тяготенья.И всюду львы сидят, поджав хвосты,А люди не отбрасывают тени.А ночью Мойка желтым червякомКривляется среди гранита.Все дело в том, что слишком уж знакомМне этот город, слишком знаменитый.Картинку к посту нашла также на просторах интернета.#петербургский_калейдоскоп
