Поэзия — страница 13

Создатель мой! Спасибо за весну! Я думал, что она не возвратится, —Но… дай сбежать в лесную тишинуОт злобы дня, холеры и столицы!Весенний ветер за дверьми…В кого б влюбиться, черт возьми!Саша Чёрный1909 г.

Петербург в стиле ЗаболоцкогоМне нравится физиологичность поэзии Николая Заболоцкого. Город у него можно трогать, нюхать, хватать, рвать. Всё у него именовано, даже противное.Шумит бульваров темнота,Домами плотно заперта.Темнота шумит, но при этом запертость домами даёт ей место. Собственно, эту темноту сам Петербург и создаёт, и запирает.Заболоцкий умеет замечать:В глуши бутылочного рая,Где пальмы высохли давно,Под электричество играя,В бокале плавало окно…А ещё он очень метко и горько иронизирует над несостоявшимся буржуазным эдемом:Там Невский в блеске и тоске,В ночи переменивший краски,От сказки был на волоске,Ветрами вея без опаски.Здания для него — субъекты, они живут и действуют, они одеты:Сквозь окна хлещет длинный луч,Могучий дом стоит во мраке.Огонь раскинулся, горюч,Сверкая в каменной рубахе.И будто очень точно про воздух рабочей окраины:Старухи, сидя у ворот,Хлебали щи тумана, гари.А вот и, пожалуйста, физиология рынка:Сверкают саблями селёдки,Их глазки маленьки и кротки…И мясо, властью топора,Лежит, как красная дыра…И колбаса кишкой кровавойВ жаровне плавает корявой…А про рыночных калек вы сами дальше прочитаете.Люблю стилизовать под Заболоцкого на хоррор‑экскурсии по Пескам. Тем более что на Песках он жил.Эти выходные все забиты, как башенные часы на песковском доме Лейбы Рабштейна. Но есть места на следующие.Экскурсионная вакханалия будет продолжаться:Звеня серебряной цепочкой,Спадает с лестницы народ.Это про нас — на парадных и чёрных…👀 Все посты теперь дублируем ВКонтакте

🔸🔤ЛЬФРЕД ТЕННИСОН — УЛИССДрузья, сегодня мы хотим разделить с вами стихотворение Альфреда Теннисона «Улисс».Произведение, написанное двести лет назад по мотивам эпоса трёхтысячелетней давности, продолжает звучать свежо. В самые тёмные времена возможно и необходимо сохранять присутствие духа. Этому учит греческая культура, «обладающая для нас вечной прелестью», по словам Маркса.Улисс, «никчёмный царь», оборачивает свой взор на прошлое, исполненное битвами, постоянным познанием чужих краёв, вождей, народов — на жизнь в её бесконечном многообразии, от которой сейчас остались лишь «мирная кровля» да «бесплодные скалы». Улисса не прельщает мириться с таким существованием, ему не пристало «ржаветь и стынуть в ножнах боязливых», и он бросает последний вызов року, не устрашаясь смерти. Ибо даже пред её лицом возможно подвиг совершить.Пафос стихотворения напоминает нам о сущности человека, о его преобразующей природу и самого себя деятельности, о его безграничной тяге к познанию мира. Напоминает о том, что человек не тварь дрожащая, не объект, покорённый фатумом, богами или материальными хозяевами жизни, о том, что и при надвигающейся катастрофе для доблести есть место.Приятного прослушивания!🌐YouTube⬜️Boosty🌍VK Видео🎧Mave.Подкаст🎵Яндекс.Музыка🎧Аудиофайл в первом комментарии.#LC_Культура#LC_Лев_Анисимов#LC_Николай_Свидригайлов

В БАРЕ "У УТОНУВШЕГО КОРАБЛЯ"Позавчера поздно вечером в баре «У утонувшего корабля»Я обнаружил себя пьющим со святым.Он сидел на стуле рядом с нимИ принимал причастие виски с водой.Я спросил его: «Дедушка, что ты здесь делаешь? Это не место для святого»Он ответил мне: «Сынок, ты совершаешь большую ошибку.Здесь царит страх и страсть людей»Он оглядел людей, которые были трезвыми и пьянымиИ сказал мне: «Я люблю проклятых.Если хочешь быть святым, нужно грешить,И если есть время, покайся».Позавчера поздно вечером в баре «У утонувшего корабля»Я обнаружил себя пьющим со святымОн сидел на стуле рядом со мною,И принимал причастие виски с водой.Он сидел на стуле рядом со мною,В конце концов, он оплатил счет.

Воздух смрадом фабричным отравленЗлою волей неведомо чьейБыл запущен бумажный корабликБултыхаться в весенний ручейУ матросов такая работаЗавтра смертник, сегодня геройКто-то пережил рейс, ну а кто-тоРазмокает в воде ледянойМутным вихрем помят и проглоченВ бесновании мартовских водТот, кто умер, тот жил, ну а впрочем Всё пожалуй что наоборот По дворам не пройти, не проехать Остаётся бросать якоряТот, кто умер, тот был человеком,Что прискорбно, вообще говоря.

Страшный факт обо мне — когда-то я писала стихи. К счастью, я выросла и перестала это делать, но с поэзией прошёл огромный и не самый паршивый кусок моей жизни. Сегодня, в день поэзии, выложу стихотворение, оно же песню замечательного поэта и барда Булата Окуджавы, который в ниши дни несомненно был бы "иноагентом".Сегодня посвящаю эту песню всем книжным людям.СОЮЗ ДРУЗЕЙПоднявший меч на наш союздостоин будет худшей кары.И я за жизнь его тогда не дами самой ломанной гитары.Как вожделенно жаждет векнащупать брешь у нас в цепочке.Возьмемся за руки, друзья,возьмемся за руки, друзья,чтоб не пропасть по одиночке.Возьмемся за руки, друзья,возьмемся за руки, друзья,Чтоб не пропасть по одиночке.Среди совсем чужих пиров и слишком ненадежных истин,Не дожидаясь похвалы, мы перья белые свои почистим.Пускай безумный наш султан сулит дорогу нам к острогу,Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья,Возьмемся за руки, ей Богу.Когда придет дележки час, не нас калач ржаной поманит.И рай настанет не для нас, зато Офелия всех нас помянет.Пока ж не грянула пора нам расставаться понемногу,Возьмемся за руки, друзья,возьмемся за руки, друзья,Возьмемся за руки, ей Богу.

В детстве мама учила со мной отрывки из Фауста.Когда я говорю «в детстве», я это и имею ввиду: мне было 13, младше, чем сейчас Васька. Что я тогда понимала в Фаусте? Ничего, разумеется. Но зато на слух отличала перевод Хладковского от Пастернака. Распался круг, который был так тесен,Шум первых одобрений отзвучал.Непосвященных голос легковесен,И, признаюсь, мне страшно их похвал.А прежние ценители и судьиРазвеялись кто где, среди безлюдья.В тот момент я вообще не понимала, зачем мне учить стихи. Зачем - в двух переводах. Почему - только те строчки, которые она аккуратно подчеркивала в нашем нарядном подарочном издании с иллюстрациями Лицена-Майера. Но мама сказала надо, комсомол ответил есть. Я долго-долго верила, что мама про все знает лучше меня.А недавно до меня дошло. Больше двадцати лет прошло, но я, наконец, сообразила. Не думаю, что моя мама это имела ввиду, но в какой-то момент я вдруг поняла, зачем эти цитаты нужны лично мне. Скажем, теперь я нашла свое применение тому неудобному багажу, который мне в дорогу всучили родители. Так вот. Стихи наизусть нужны мне для того, чтобы было, чем дышать, когда свои слова кончились, говорить невозможно, что-то встало поперек горла и дальше это никак не протолкнуть. В эти моменты можно вспомнить, что у меня всегда есть Гете и его простой ямб. Я проклинаю ложь без мерыИ изворотливость без дна,С какою в тело, как в пещеру,У нас душа заключена.<…>Кляну Маммона, власть наживы,Растлившей в мире всё кругом,Кляну святой любви порывыИ опьянение вином.Я шлю проклятие надежде,Переполняющей сердца,Но более всего и преждеКляну терпение глупца.Просто и понятно. Это размер Пушкина, слышите? Мороз и солнце день чудесный. Я вам пишу, чего же боле.Лишь тот достоин жизни и свободы,Кто каждый день идет за них на бой.И - дышите. Повзрослев, я перечитала многие тексты, которые когда-то свалились на меня слишком рано, по-новому послушала все те строчки, и вдруг обнаружила, что всю дорогу они мне помогали не задохнуться от невозможности выразить мысль. Наверное, люди, которые не прошли похожую муштру, в таких случаях просто повторяют «пиздец, ну, пиздец, да» и не парятся, но мне бы этого точно не хватило.

#тема_дня #стихи🤍День поэзии! Обожаю стихи, читаю стихи, собираю книжки детских поэтов. Поэт умеет слушать мир и видеть в нем нечто особенное, обладает фантазией и обязательно чувством юмора. ❤️Небольшая подборка стихов, финал которых наверняка окажется неожиданным✨✨✨Как быстро сумерки пришли!Во всех квартирах свет зажгли,И разноцветные квадратыЛегли на снег сиреневатый.Хожу с квадрата на квадрат,Из света в свет, за рядом ряд,На черточки не наступаю,Из дома в дом переступаю:Я обхожу микрорайон,Как доктор или почтальон…Нет! Я гроссмейстер над доскою:Скачу конем! скольжу ладьею!…Никак домой не попаду.Ключи посеял. Маму жду. М. Бородицкая ✨✨✨Жил в квартире Таракан,В щели у порога.Никого он не кусал,Никого не трогал,Не царапал никого,Не щипал,Не жалил,И домашние егоОчень уважали.Так бы прожил ТараканЖизнь со всеми в мире....Только люди завелисьУ него в квартире. Рената Муха✨✨✨— Зайка! — сказала мама.— Мямля! — сказал отец.— Нельзя опаздывать в школу.— Иди уже наконец!— Никто тебя не укусит,Ты нам позвони, если что.— И кстати, во время экскурсийНаматывай шарф на пальто.— Желаем хороших оценок.— С ребятами подружись.— Во время больших переменокТы лучше вдоль стенок держись.— В столовой питайся горячим.— Не ной. Не теряй ключи.— Держи свой портфель. Удачи!Иди и детей учи! Кристина Стрельникова✨✨✨Глаза закрыл я и не вижуВокруг буквально ничего.Ужасно это интересно,Хотя не видно ничего.Вот ёжик яблоки уносит,А я не вижу ничего.Сосед нарвал себе редиски,А я не вижу ничего.Свинья упала на картошку,А я не вижу ничего.В укропе мухи пляшут румбу,А я не вижу ничего.Вороны ягоды склевали,А я не вижу ничего.Проснулся дед и заругался,А я не вижу ничего.И дед сказал, что, мол, такомуДурному пугалу, как я,Не огороды караулить,А в детском садике стоять. Дмитрий Сиротин ✨✨✨Как тебе не стыдно, Боря!Не умеешь ты читать!Вас сегодня на забореС Васей видели опять.Ты сбежал от дяди Кости,Ты кричал на весь подъезд.К нам пришли сегодня гости -Ты на стол с ногами влез!Ах, ты горе, мое горе!Я учу тебя, а ты…Ну когда ты станешь, Боря,Как приличные коты? Кристина Стрельникова✨✨✨Подбежала Наша Настя к Лёвушке,Чтоб его погладить по головушке. По красивойРыжей, Солнцем выжженной… Вовсе в парикмахерской Не стриженой… По его Головушке Гривастенькой.Вот она –В трёх метрахПеред Настенькой… Жаль, Погладить льва – Перестраховщица! – Не пустила Настю Дрессировщица… Сергей БелорусецЕсли вы улыбнулись, то это прекрасно. 🤍А на картинке новый поэтический сборник, который готовит издательство «Абрикобукс». Лично я его очень жду)

Не знаю, как так вышло, но оказалось, что сегодня ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ ПОЭЗИИ, а я видать, провалилась в матрицу, сама того не заметив.Жизнь без поэзии для меня немыслима, невыносима, пуста. Поэзия – это ведь не только стихи, это то неуловимое, чем пронизано бытие, какие-то крупицы откровений, разбросанные повсюду. И непонятно, как оно работает, но работает безотказно, попадая в самую глубину. Поэзия и рождается из самой глубины (Фрейд подтверждает). Она, кристаллизуясь, становится той нитью, что сшивает миры. Люди веками пытаются навязать свои определения поэзии и до сих пор не нашли для неё критериев. А она, как писал Маяковский – пресволочнейшая штуковина: существует – существует – и ни в зуб ногой.«Поэзия – это не «лучшие слова в лучшем порядке», это – высшая форма существования языка. (…)Всякое сказанное слово требует продолжения. Продолжить можно по-разному: логически, фонетически, грамматически, в рифму. Так развивается язык, и если не логика, то фонетика указывает на то, что он требует себе развития. Ибо то, что сказано, никогда не конец, но край речи, за которым – благодаря существованию времени – всегда нечто следует. И то, что следует, всегда интереснее уже сказанного – но уже не благодаря Времени, а скорее вопреки ему.» Иосиф Бродский«Какие должны быть стихи? Чтобы, как аэроплан, тянулись, тянулись по земле и вдруг взлетали… если и не высоко, то со всей тяжестью груза. Чтобы всё было понятно, и только в щели смысла врывался пронизывающий трансцендентальный ветерок. Чтобы каждое слово значило то, что значит, а всё вместе слегка двоилось. Чтобы входило, как игла, и не видно было раны. Чтобы нечего было добавить, некуда было уйти, чтобы «ах!», чтобы «зачем ты меня оставил?», и вообще, чтобы человек как будто пил горький, чёрный, ледяной напиток, «последний ключ», от которого он уже не оторвётся. Грусть мира поручена стихам». Георгий АдамовичПожалуй, буду праздновать. И продолжать служить поэзии во имя света и любви. Принимаю поздравления, всем желающим отправляю электронную версию своего сборника стихов и по классике оставляю номер карты для поддержки своего творчества: 5536914127866493Ещё поживём.

День поэзии. Как же не поделиться стихами Льва Николаевича, которые он написал в письме Афанасию Фету.Как стыдно луку перед розой, Хотя стыда причины нет, Так стыдно мне ответить прозой На вызов ваш, любезный Фет. Итак, пишу впервой стихами, Но не без робости, ответ. — Когда? Куда? решайте сами, Но заезжайте к нам, о Фет! Хотя весь дом наш в перекраске, Народу столько, сколь в участке, Которым управляет Фет;Но в тесноте обиды нету, Реченье русское гласит,Итак, мы рады будем Фету, И так жена сказать велит. В урочный час будет карета Стоять на станцьи Ясенки, Я поищу в вагонах Фета И огляжу все уголки... Так мало умных на сем свете, А дураков так много тут, Что, как подумаю о Фете, От мысли слюнки потекут. Сухим доволен буду летом, Пусть погибают рожь, ячмень, Коль побеседовать мне с Фетом Удастся вволю целый день.Заботливы мы слишком оба, Пускай в грядущем много бед, Довлеет дневи его злоба, Так лучше жить, любезный Фет... (…)Ужасно хочется вас видеть. Ваш Толстой.Письмо от 8 июня 1872 года

📝ЧЕРНОВИК С ПРИЗНАНИЕМ В ЛЮБВИ: как русская поэзия началась с бумаги для счетов.Сегодня Всемирный день поэзии. Хороший повод вспомнить не только о Пушкине и Блоке, но и о том, с чего всё начиналось. А начиналось всё почти детективно.До конца XVII века почти вся поэзия на Руси была либо богослужебной, либо политической, либо фольклорной. И почти всегда — анонимной. Поэты не существовали как отдельные личности. Они были голосами: Церкви, народа, власти.И вдруг дворянин Пётр Квашнин-Самарин (1671–1749), молодой человек, будущий успешный чиновник, в самом конце XVII века берёт обрывки хозяйственных записок — не тетрадь, не специальную бумагу, а буквально черновики с расчётами — и пишет на них любовные стихи. Вот, например:«Свет, моя милая, дорогая,не дала мне на себе наглядеться,на хорошой лик прекрасной насмотреться.Пойду ли я в чисто поле гуляти,найду ли я мастера живописцаи велю списать образ ей на бумаге,хорошей прекрасной лик на персоне….»Это не для читателя. Не для двора. Просто человек влюбился — и написал об этом стихи. Личные. Интимные. Никакого пафоса, никакой богословской подложки.Это, по сути, первая известная нам частная лирика в русской поэзии. До него у русских стихов не было автора в современном смысле — только жанр, функция, сословие. А здесь — человек. С чувствами.Его черновики чудом сохранились. Он сам, по всей видимости, не думал, что пишет историю.А оказалось, что с этих клочков бумаги она и началась.💬 Есть ли поэт, открытие которого вас когда-то удивило или перевернуло восприятие? Пишите в комментариях👇🧐 | ЭСТЕТ

Погода шепчет мне.Погода шепчет мне: «Весна !»Всё пробудилось ото сна,И нет на небе мрачных туч,Тепло срывает с солнца — луч! Почти растаяла река,Лишь берега во льду  слегка!И утки шумною гурьбойХватают хлебный мякиш мой.Витает в воздухе любовь :Кипит, как прежде в жилах кровь!И манит розовый закат,Как много, много лет назад…И я иду, не пряча взор :Всем бедам вновь  наперекор!А там, где каркают вослед —Меня давно в помине нет!© Copyright: Денис Мечта, Свидетельство о публикации №125030906516

Не должны ни живым, ни мертвым,Разве только небесному своду:Это нами Господь целует,Это нами — пьет воду.Нам не видно, что будет и было,Ни провидеть, ни оглянуться:Лишь в кромешном сумраке плотиСветит то, чего не коснуться.Светит так, что из букв - слово;И море поет волнами:Спасибо тебе, Господи,Спасибо за то, что нами.(БГ)Всех с Днем Поэзии✨❤️И немного моря и Гребенщикова в сердце:)

— Чего тебе хочется?— Пышных пионов,Лежать на боку, наслаждаться прибоем...— Всего три желания? — Их миллионы,Поэтому в звездах всё небо ночное.Мне хочется прыгнуть в цветущее лето, Слетать в летний Питер, взобраться на Альпы,Пройти по канату, жонглируя светом, И сделать тройное опасное сальто.— Прекрасные планы, - сказал Он с улыбкой. — А ты о чём грёзишь? — Быть вместе с тобой. И чтобы за кадром играли на скрипке,И пальмы шуршали, и снился прибой. Ещё я мечтаю пить чай на террасе, Держаться за руки, отращивать крылья, Высматривать в сумерках звездную трассу. — И звёзды ловить?— И мечты делать былью.2023Алеся СинеглазаяИз книги «С любовью, тебе»

К Всемирному дню поэзии сложился маленький триптихИз цикла «Сказочные мотивы»КолобокИ вся эта дикость, и вся эта лисья напасть —Как будто во мне колобком разрастается страсть.Я знаю нутро ее верное, муку, муку'.По первому я разгадаю ее колоску.Кто там по сусеку скребет? Отоприте амбар.Там весь урожай мой, весь пепел и жар.***И тот, кто от волка ушел, от медведя ушел,Не знает еще, из каких выбирает он зол.Не знает, когда он в лесу повстречает лису:Последнюю песню у смерти споет на носу. ***Мир круглым был, как колобок, на сметане мешон.И тот, кто его упустил, будет с ним сопряжён.И тот, кто раскусит, поднимет его на зубок,Поймет, как без чуда былого он стал одинок.

21 марта - Всемирный день поэзии. Пусть весна будет наполнена любовью и поэзией! 🌸📖Я подготовила для вас небольшую подборку стихотворений о любви. Не для разбора, не для анализа, а просто чтобы остановиться, вдохнуть весну и вспомнить, как много прекрасных строк написано об этом чувстве 🥰А если вам нужна эстетичная презентация с цитатами о поэзии, например, для оформления стенда или урока, - заглядывайте в мини-Лисью учительскую в Максе. Сделаем её макси! 💫А у вас есть любимое стихотворение о любви? Делитесь в комментариях, будем вдохновляться вместе ❤Блог| Отзывы| Материалы| АвторМой канал в МАХ 🦊

Когда-нибудь умру и стануЯ памятью веков.Свяжу я новое со старымНепрочной нитью слов.Когда уйду, вам Бог ответит –По сути, я каков.Теплом души и после смертиЯ примирю врагов.Надгробье треснет и могилаСплошь порастет травой.Но изменить и смерть не в силахМой облик, разум мой!Я буду чувствовать – кружитсяВеретено Земли.И солнце освещает лицаТех, кто ко мне пришли.Когда-нибудь уронит свечкаСлезы последней воск.Воспоминаньем светлым, вечнымОстаться б довелось!..Владимир Зантария❤️‍🩹

С Днём поэзии всех, кто пишет и читает. В этот день я постоянно думаю о поэтах, которых с нами уже нет, но они точно есть в вечности, за пределами времени и пространства. Да не только о поэтах, о всех, кто умел высекать поэзию в других видах искусства, в живописи и прозе, например. И особенно болит сердце за самых отчаянных… Очень хочется верить, что их души обрели покой…***Впервые за много летНа тёмный участок сушиВсем тем, кто себя разрушил,Прошу — передай привет. Там братья мои живут —Художники и поэты,Ты можешь помочь им, Бета,Хотя бы на пять минут.В кромешной ночи согрей,Скажи им: «Читают, помнят».Отправься в пустыню комнат,Где заперт Хемингуэй. В оттенках хандры осеннейСквозь бледно-пейзажный стихУслышь, как зовёт живых На помощь Сергей Есенин. На хрупких своих весахГосподь эти души вычел...Я вижу их, Беатриче,Я слышу их голоса... Они побеждают шумИ жизни моей рутину. Смотри, я пишу картину,Сегодняшний сон пишу: «У пропасти на краю,На тёплой ладони БогаЖивая душа Ван ГогаНаходит себя в раю».А.К.

Сквозняк за окном? В человеке.В разломе дыханья и дат.Я жил, как живут в ипотеке,Откладывал всё, просто ждал.Я жил, как живут по инерции,В кредитах на будущий свет,Где счастье мелькало коммерциейИ будто ушло насовсем.Где время — не Бог и не бездна,А просто усталый курьер.Приносит «вчера» бесполезноИ «завтра» с наклейкой «потерь».Я помню: когда-то иначеДышалось, как будто в огне,Где слово «люблю» — не подача,А рана на чистой стене.Где руки искали не тело,А смысла касанья внутри,Где ночь не казалась пределом,А входом в другие миры.Но что-то сломалось, и глухоПошёл этот треск по костям,И стало не слышно ни слухов,Ни смысла, ни звёзд, ни тебя.И вот я стою в коридореМеж «было» и «больше никак»И слышу, как в собственном хореМолчит мой единственный шаг.И если ты есть — обернись же,Не в профиль экрана — ко мне,Пока я не стал ещё тише,Чем снег, что хрустит вдалеке.Пока я не стал окончаньемБез права на новый абзац,Потрогай хотя бы молчаньем.Хотя бы ещё один раз.Хен МэлсМарт 2026#стих

Если ты Баку не видел…Мне сказал один приятель:«Ты, старик, наверно, спятил!Я понять твоих симпатий, Извиняюсь — не могу.Ты же сожаленья стоишь, Что ты бредишь? Что ты стонешь?Что, как проклятый долдонишьПро Баку, Баку, Баку?»Он сказал мне:«Я зимою искупался в Красном море,Ел в Японии лимоны,Жил на рейнском берегу.Был на юге, на востоке, —То немного, то подолгу,Так что мне смешны восторгиПро Баку, Баку, Баку…»Я приятелю ответил:«Что, поездив по планете,Ты узнал дородный ветер,Видел это, видел то…Но зачем себя обидел?Ты ж еще БакуНе видел!Если ты Баку не видел, —Что тогда ты видел?Что?Роберт Рождественский

Когда умрёт Чак Норрис — кто заметит этот час?Ведь ветер дует сквозь стены, не касаясь наших глаз.И время — старый сторож, что забыл закрыть замок,Мы входим в жизнь без спроса, выходим —между строк.Когда умрёт Джекки Чан — остановится ли бой?Или просто станет тише разговор самим с собой?Может, это только шутка, рассказанная тьмой,Чтобы мы всю жизнь боялись стать однажды пустотой.А реки текут, как прежде,Свет ложится на пыль дорог,Кто-то ищет надежду,Кто-то — просто предлог.А ветер поёт, как прежде,О том, что не выразить вслух,И в каждом случайном жестеЖивёт ускользающий дух.Когда умрёт Шварцнеггер — рухнет ли небосвод,Или кто-то в старом баре тихо скажет: «Ну вот».И поднимет кружку пива за ушедший силуэт,Что казался нам бессмертным, но оставил только след.А ветер поёт, как прежде,О том, что не выразить вслух,И в каждом случайном жестеЖивёт ускользающий дух.А реки текут, как прежде,Свет ложится на пыль дорог,Кто-то ищет надежду,Кто-то — просто предлог.Когда умрёт Чак Норрис — будет ли это конец?Или просто новый поворот для потерянных сердец?Мы ищем в этом смысл, как в разбросанных камнях,Но, может, смысл — это просто не забыть, что мы в гостях.А небо молчит, как прежде,Храня отраженья лиц,И в каждом забытом «между»Растёт тишина без границ.И время идёт, как прежде,Не ведая наших тревог,Кто-то верит в надежду,А кто-то — в неизбежный итог.

Я создам из всех чувств к тебе — дом.Нужность —будет ждать на пороге,Есть торт из интереса к тебе, но это потом.А тепло в доме —будет в залоге.Чувство важности я размешаю в чай И накрою пледом из своей веры.Дом прочно закрою, что не пройдет печальИ в моих фразах ты не услышишь «наверно»А стены будут из уверенности состоять,Мебель из прочного желания быть рядомЗнаешь, я тебя так сильно хочу обнять..И я так рада этому. Очень рада.Автор: Дарья Арефьева

Частное рифмованное мнение по ситуации«- Кушай тюрю, Яша! Молочка-то нет!- Где ж коровка наша? - Увели, мой свет!...» (Николай Некрасов«Кому на Руси жить хорошо»)Кушай тюрю, Яша,Да послушай вот, Как коровку нашуВывели в расход.Говорят, заразаСтрашная у ней, Лучше резать сразу – Так оно верней.Править ей здоровье – Пользы ни на грош,Проще поголовьеВсё пустить под нож.Лишь бы агрохолдингНе понёс разор,По подворьям ходитСанэпиднадзор: И диагноз страшен,И анализ взят…Вдруг бурёнки вашиБарских заразят?Молока литрушкуПокупай да пей,А свою пеструшку,Не греши, забей!Вот такою кашейКормит нас буржуй…Кушай тюрю, Яша,Хрен без соли жуй.20.03.2026#Андрей_Шигин

март. канал грибоедова. улица марата. У тебя в груди передвигали шкаф. Ян Сатуновский оттепель раздвинута: мастерская воды открывает производство оракала и стереоскопов весна это детство и кровь; чем больнее тем лучше передаются слова изобразившие птиц — ворон и чаек — они окантовывают засахаренные полыньи каналов словно пытаясь достать спрятанную реку из-под тени вины и забот что движет человеком когда он заходит в какое-то место ты обязательно окажешься на острове только надо придумать как называть его жителей мы заражаемся чуткостью друг друга начиная утро воспоминанием о хоровой распевке со-в-падение опыта ритмизованное молчание уличные музыканты заходят в вагон метро спеть песню длиной в одну станцию и уступить старушке продающей ручки и увеличительные линзы — первое прикосновение города (что если транспорт назвать его остановкой метро восстания трамваи стачек)ограда дрожит трамвай поворачивает с кузнечного на марата проходные вены рассекают блестящие улицы тактильный отклик услышанному за сердцем заставляет остановиться — это больное бремя выходящих цветов и — оно же — небрежность воли к перемещениям мнимая легкость отваги оттепельная вода

Тот, кто следует разуму, — доит быка, Умник будет в убытке наверняка! В наше время доходней валять дурака, Ибо разум сегодня в цене чеснока.Омар Хайям

лишь когда звёзды прячутся, месяц вбирает свет; лишь когда камни под ноги — вьётся прямой твой путь. лишь когда всё паршиво с букетом дурных примет, кто-то молится тихо за то, чтоб ты смог уснуть. когда ноет и давит, когда уже «не-мо-гу», когда плачешь без слёз, потому что уже нет сил — это счастье твоё спотыкается набегу, вспоминая по ходу всё то, о чём ты просил.заливается в небе смехом кудрявый Бог, когда ты вправду думаешь, что твой короткий век. лишь когда тебе кажется, что ты нещадно плох, ты уже на пути к семантике «человек». и когда твои руки сжимаются на груди, и ты чувствуешь вместо сердца глухую бронь,помни: тернии колются очень, но впередикто-то звёзды уже насыпает в твою ладонь.

очень жаль, что спустя столько долгих ночейты останешься только лишь строчками в тексте.как и прежде – не твой, как и после – ничей –я пытаюсь забыться при помощи бегстваот любви, от себя, но, куда б ни бежал,ты останешься той, кто была слишком близко,подарившей на память пустое «мне жаль»,причинившей мне боль нелюбовью с изыском.я так долго таил эту ненависть всю,чтобы ты никогда не узнала о боли.нас разделит любовь, превратившая в сюрвсё, что было так нужно и важно обоим.я не стал без тебя ни слабей, ни бедней.не уверен, что всё б обернулось иначе…но спасибо за вечность длиною в пять дней.даже если они ничего и не значатдля тебя, для меня – это свежий глоток.но сложнее – уйти, чем поддаться обиде.так, как ты, не любить не умеет никто.так, как я, не способен никто ненавидеть.16 марта 2020– и.врублевский

майя и яша, майя и яша - имя имя имя - нет ничего светлее, нет ничего больше - и нет больше ничего. две фотографии - все наследство. я сирота и беженец, нету мне прибежища. сиротка и беженка. бродячая собачка. и мальчик по имени беня искорка вдруг открывает двери своего дома и своего сердца. и мы никогда-никогда не поженимся. но его мама спрашивает: как правильно сказать витебск? но его прабабушка не пошла на свидание с шагалом, потому что он был cыном грузчика в рыбной лавке, а она - дочерью ювелира. и беня искорка говорит cияя: мой дом - твой дом, приходи всегда когда хочешь, даже если я перееду в нью-йорк или лос-анджелес. и вдруг по-русски: моя рыбочка; хороший щеночек

Как всякий день, начавшийся с конца,Бессонница съедает воскресенье.Иди, пугай всеобщее весельеДвусмысленною бледностью лица.Куда ты ехал? Спрятаться в пути,Устроить мир мечтами наизнанку:Быть толкователем любого знака,Могущего вообще произойти,Учить себя не плакать о вещах,Которые случатся непременно —Вот облако. Вот снег. Вот перемена.Твой город ждёт, весну пообещав,Что ты вернёшься, смирный и простой,Размякший с возрастом, как бабушкина пряжа —И долго смотрит в поисках пропажиВ пустующие руки поездов.2017 для Никиты Болотова #стихиваду

тонкий мартовский лёд в портупохож на упавшие облака—это финский заливвременно стал вторым небом.вдалеке рыбакипроверяют его на прочность.каждый год кого-то из нихнепременно уносит на льдине.так неловко вдруг оказатьсяслучайным свидетелемчьих-то опасных ошибок,сидя на ограждении набережной,мечтая, смеясь, болтая ногами.кто-то так же, возможно, иногда наблюдает за мной.день доедают сумерки,как зубастые лангольеры,поднимается ветер.давай ещё посмеёмся, помечтаем, помёрзнем немножко,понадеемся, что все рыбакисойдут с облаков на землю.~ soulstamina фото 10 mar 26, текст 19 mar 26❣ vk.ru/soulstamina_poetry#soulstamina_стихи#soulstamina_фотография