Поэзия — страница 12

даже если ты рухнешь внизи заплачешь дождём навзрыд,будешь камнем лежать без силвесь измученный от обид,я укрою тебя собой,обниму и прижму к себе,будем вместе искать покойв твоем сердце и на душезлые пусть языки твердят,что мужчина сплошная сталь,только сила совсем в другомснова встать, когда ты упал.

Исцеляющий путь душиЯ не знаю, как это должно бытьМне никто ничего не показалМне смогли лишь билет купитьИ налегке отправили на вокзалЯ не знаю как правильно Мне никто ничего не сказал Стояла отметка - отправленаИ этим началом оказался финалЯ не знаю зачем это нужноМне никто никогда не объяснял Там плохо пахало и было душноИ поезд убивающе колесами стучал Я в детстве не могла понятьЗачем же взрослые так со мнойЯ не могла тоску и боль унятьПотому что всегда хотела домой А он уносил меня в дальнюю дальС билетом в один конец Детскую радость сменила печальИ проводник оказался лжецОт нее все избавились, и так жальНикто не купил ей обратный билетОна не смогла понять их мораль И на жизнь наложила себе запретА поезд все дальше её уносил И вдалеке размытым был следТак много оказалось причинПонять, что ее больше нет Стоп! Я не позволю, я тебя найдуНеважно сколько пройдет летЯ путь, что отведен пройду «Не жить» сниму с тебя обет Осилит путь идущий! Я пошлаПуть озарял мне изнутри идущий светПрошла через болота, горы и лесаИ вот я говорю тебе: «Привет!»Привет моя ты девочка родная Нашла тебя спустя так много лет Проснись, очнись, почувствуй, ты живая Снимаю я с тебя на жизнь запрет Пора вернуться нам домойПротягиваю в руку ей билетОбратно едем мы с тобойУвидеть мир, и твой рассветНастало время засиять звездойЧто дарит людям путеводный светПусть жизнь твоя наполнится игройРаскрашивая её в яркий цвет! #моистихи

БАРно-постное.Великий пост, на Бога сетовать негоже,лежишь ты овощем сейчас, да ну и что же!а год назад, а год назад порвались вожжи,налево кони понеслисьна раздорожье.Апрель придет,придет сумняшеся ничтоже -лучом воскресным может будешь разморожен. а если нет,то гаснет свет, пустеет ложе.и ты уж призрачен, с апрелем весьма схожий.С вами был Джокер.Fly Valday| Подписаться

Близость весны меняет повадки хроника. Без алкоголя, без сна, без чего ещё? Мне не даётся блюзовая пентатоника, как продавцу лекарств годовой отчёт. Благодари: не гол и почти не голоден. Вон, у подъезда кто-то встаёт с колен. Сложно представить — в каком бы ни жили городе, будем потом вариться в одном котле, будем ходить по краю и думать странное : кто-то здесь видит счастье, а кто-то — цепь. Жизнь научила владению иностранными и самому себе подбирать рецепт. Можно лечить от птичьего гриппа родину, можно сбежать и проситься: удочери. Главное вот что: не хочется быть пародией. Очень не хочется быть на себя пародией. Сердце зайдётся, но вслушайся в ровный ритм старых часов. Кто носит теперь нагрудные? Или внутри гудят, раздирая грудь? Стрелки исчезли. Осталась одна, секундная. Благослови её и потом забудь.#purepoetry

Овсей Дриз был одним из самых выдающихся детских поэтов – его строки включены в мировые анталогии сказок. В СССР его много печатали, но все же он был чужд системе – она его разрешала, но не поощряла, не восхваляла, оставляла в тени. Не было в нем задорного ура-патриатизма, восхваления идеологии в строках и между. Нет такой уж большой разницы между его детскими и взрослыми стихами – к детям он всегда относился как к личностям, а во всех взрослых видел детей, но все же его «взрослые» стихи категорически не печатали. И только в 1975 году, после его смерти в 1971, благодаря его другу-ученику, поэту Генриху Сапгиру, вышла крохотная книга более взрослых стихотворений. Для моего отца, поэта Игоря Холина, и для Сапгира Овсей Дриз был светочем, у которого они учились не столько поэзии, сколько отношению к жизни – светлому, жизнерадостному, учились видеть личность во всем и всех. Наверное, благодаря Дризу папа всегда относился ко мне как к мыслящему созданию – пусть мне было хоть пять лет. За это, и за потрясающие стихи Овсея, которые были в нашем доме, я ему очень благодарна. КУДА УБЕГАЕТ ЗИМАСпросил меня Энык, Спросил меня Бенык:— Куда убегает весна,Когда прибегает Горячее лето И вишня горит у окна? — Конечно, ему я ответил на это:— В улыбку твоюУбегает она. —Спросил меня Энык,Спросил меня Бенык: — А лето куда убежит,Когда прибежит Ароматная осень И лист на ветру задрожит? — Конечно, ему я ответил на это,Что осенью спрячется Красное лето, Оно в сентябре Убежит по привычке В румяные щёки Твоей же сестрички. — А осень? А осень?А осень куда? — А осень, — ему отвечаю тогда,— С деревьев на землюСтряхнёт абрикосы И спрячется в мамины Жёлтые косы.— А Энычек-БенычекХодит за мной: — Куда же зимаУбегает весной? — Ах, Энычек-Бенычек,Сам не пойму. Но ранней весною Ушанку сниму, И Эныку-Беныку Станут видны Сугробы моей Голубой седины. И Эныку-Бепыку Станет попятно, Куда убегает Зима от весны.

Виктор Кривулин – наш кандидат!По крайней мере, Марсик точно так считает. Шутка ли – воспитывать шестерых кошек! На предвыборной листовке 1998 года помимо кандидата, одна из его воспитанниц. #марсечкина_рубрика

даже во тьме безмысленной и бесцветнойя попрошу:не покидай меня, ласковый, ясный, свет мой…если дышу.стыд оголенный вытоптал болью душу,вышел за край.не превращай наше море в пустую сушу,не прекращай.хубулава григорий, 2024 г.

В жизни примерно поровнуСвадеб и похорон.Ты выбираешь сторону - Он выбирает трон.На перепутье жизненномСколько коней потеряно?Сколько долгов отчизне намК выплате ей отмеряно?Что там ещё начертаноМелом по снежным пустошам?Дарят надежду черти нам, Ангел барыжит душами.В среду гвоздики чётные,В пятницу розы белые.Выбрать не трон, а сторону -Кто вы, такие смелые?

Проведи меня путями твоими, господи, по ущельям и скалам, дорогой крутой и дикою. Я была чужаком, была острожным гостем здесь, время стать своей, принять эту роль великую. От Остары уже протянулись ручьи до осени, наступает пора кочевать и менять обычаи. Проведи меня горными тропами, древним озером, помоги пройти сквозь страх потерять привычное. Я вернулась на землю, с которой корнями связана, обогнула мир, нигде не найдя искомого. Между нами так много осталось тогда не сказанным. Мое древнее, дикое, истинное, исконное.Здесь такие кони, господи, поднебесные. Здесь такие реки - пороговые, рубежные. Проведи меня вольной степью, дремучим лесом ли. Стань мне домом, храмом, пастбищем и убежищем.

Копья поломаны, в пору подраться,Сгорбился маленький дом,И прозвучало слово "расстаться",Глухо и твердо, как гром.Шторы на окнах, банки на полке,Прищур рассерженных глаз,Кухня. От блюдец чайных осколки,Всё, что осталось от вас.Ах, ну, какие могли бы быть далиВ белой лаванды цветах.Это, конечно, друг другу вы врали,Сон ваш рассыпался в прах.Всё, разбежались, направо, налево И поменяли цвета,Зря называл ты её королевой,Нет королев у шута.Может пройдет приблизительно вечность,Стихнет и буря, и шквал,Ты пожалеешь, какая беспечность,Что ты "расстаться" сказал.Шторы на окнах, как ворох обмоток,А за окном снегопад,В глянце альбомных изорванных фоток,Будешь искать её взгляд.Выводы сделаны, если уж вкратце,В нашей безумной судьбеМожно хоть тысячу раз расставаться,Только не ври сам себе.

На небе молодые небеса,и небом полон пруд, и куст склонился к небу,как счастливо опять спуститься в сад,доселе никогда в котором не был.Напротив звезд, лицом к небытию,обняв себя, я медленно стою.Леонид АронзонЕще один birthday boy! #поэзия

На небе — празелень, и месяца осколокОмыт, в лазури спит, и ветер, чуть дыша,Проходит, и весна, и лёд последний колок,И в сонный входит вихрь смятенная душа…Что́ месяца нежней, что́ зорь закатных выше?Знай про себя, молчи, друзьям не говори:В последнем этаже, там, под высокой крышей,Окно, горящее не от одной зари…24 марта 1914. 33 года

Теперьонив свою вступают силу.Но, на тщеславье разменяв талант,Уже порою смотрят на РоссиюКак бы слегка на заграничный лад.И хоть борьба кипит на всех широтахИ гром лавины в мире не затих,Черт знает что малюют на полотнах,Черт знает что натаскивают в стихИ, по зелености еще не зная,Какая в этом пошлость и тоска,Подносят нам свои иноизданья,Как на вершину славы пропуска.Ну, что ж, мы снисходительны ко блажиИ много всяких видели дорог,Но, мальчики,кому ж вы души ваши,Кому сердца вы отдали в залог?Нога скользить, язык болтать свободен,Но есть тот страшный миг на рубеже,Где сделал шаг — и ты уже безроден,И не под красным знаменем уже.Не с тем вставали в орудийном рыкеИ шли на стройки, ватники надев,Чтоб стали выпаяцами на рынкеИ гитаристами для томных дев.Чтоб вас теченьем книзу не сносило,Чтоб вас могла любить и пониматьОна сама —Советская Россия,Святая ваша Родина и мать!

Профилактика выГОРАнияЗнаешь, хотеть на ручки проще всего к горам.Еще к океану можно и к острову, например.К огромному небу в звездах, но только без всяких драм.По-честному, просто на ручки,Без всяких экстренных мер.Я знаю, здесь мне не стыдно за мой характер и вес.Я знаю, здесь меня можно выдержать и принять.«Ты не ищи себе друга, ищи себе лучше лес».Наверное самый честный совет, что ты можешь дать...Но сердце стремится яростноКуда-то в меньший масштабИ хочет оно не на ручки, а вообще на ладонь.И если джинн- этой лампы навечно покорный раб,То ты пару дней эту лампуПросто пока не тронь.Джинну нужно набраться свежих идей и сил,Чтоб исполнять желания любого, кто попросил.И пусть полыхают избы и скачут дурацкие кони.Я стану царевной -лягушкойЧтоб уснуть на твоей ладони28.12.20(С) Татьяна Мужицкая , Красная Поляна

***На скотобойне бык ревёт;Мы, друг мой, нет: мы мужественный скот.1942АНАТОЛИЙ МАРИЕНГОФ

За шагом шаг.То стон, то мат.То переход, то драка.Рюкзак, носилки, автомат--Работает "эвака".Туда занос--Сухпай, вода.Оттуда снова "триста".Поля, посёлки, города.-Тропа?-Похоже, чисто!И снова пот.И мат, и кровь.Игра в одну калитку.По небу тишина и вновьРывком через открытку.То "лепестки",То миномёт.То "комики", то стволка.И каждый, напрягаясь ждётСлучайного осколка.И снова мы Сыграли блиц.Нас вновь почти накрыли.Стираем пот с усталых лиц,Мы снова проскочили.То шаг, то бег.То плач, то смех.Тропа, броня,снаряга.На раненых ругаться грех,Ты нас прости, бродяга)А завтраСнова передок.Очередная драка.Ты не один, поверь, браток!Ведь рядом есть "эвака"!Автор позывной "Морт"

***Мне эта зелень, эти пики в изумруде,(Пронёсши отсвет дня, как голову на блюде, Усекновенную стараниями той, Кому родная мать приходится луной.)Пронзили сердце своим никнущим исходом.Пускай я видел эту гибель год за годом,Но их прощальный взмах у зябнущей рекиБыл точно искренность протянутой руки...Ах кабы не предвзятость стылого простора, И не колючий нрав в ночи дрожащих звёзд,Они не ведали бы ледяного взора,Каким глядит теперь безжизненный погост!Но на заре, где сумрак был смертельно ранен, Я прочитал: "Ты победил, Галилеянин!"

внутри тебя есть стихи, с которыми не справится бумага

ВечерО счастье мы всегда лишь вспоминаем.А счастье всюду. Может быть, оно —Вот этот сад осенний за сараемИ чистый воздух, льющийся в окно.В бездонном небе легким белым краемВстает, сияет облако. ДавноСлежу за ним… Мы мало видим, знаем,А счастье только знающим дано.Окно открыто. Пискнула и селаНа подоконник птичка. И от книгУсталый взгляд я отвожу на миг.День вечереет, небо опустело.Гул молотилки слышен на гумне…Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.Иван Бунин1909 г.Жизнь в дневниках

#открытка_дня @viunchik_cards Иногда я встречаю некоторые штуки и грущу, что их придумала не я 😁 Тот самый случай с открытками Вьюнчик, которые можно задуть! Как гласит слоган — все, что нужно для загадывания желания. Гениально 🍰

Мужчина на фото - доктор Сьюз, американский детский писатель и мультипликатор, судя по некоторым источникам, ему принадлежит вот это милое стихотворение:I love my Job, I love the Pay!I love it more and more each day.I love my Boss, he's the best!I love his boss and all the rest.I love my Office and its location.I hate to have to go on vacation.I love my furniture, drab and gray,And the paper piles up every day!I love my chair in my padded Cell!There's nothing else I love so well.I love to work among my PeersI love their leers and jeers and sneers.I love my Computer and all its Software,I hug it often though it doesn't care...I love each program and every file,I try to understand once in a while!!!I love my Job - I'll say it again -I even love these friendly Men -These men who've come to visit todayIn lovely white coats to take me away!!!

Сегодня полночи снилось, что я учила наизусть стихотворение Александра Блока. То ли «Фабрику», которую наяву помню со школьных лет, то ли «В ресторане», которое помню фрагментарно (преимущественно про «чёрную розу в бокале золотого, как небо, Аи»). И вот совсем во сне мне не училось, да к тому же вместо Блока постоянно вклинивались строчки из стихотворений Дмитрия Бобышева. По его творчеству я писала во время óно курсовую, а потом он фигурировал у меня в магистерской. Такое не забывается, короче! И, скажу я вам, после такой бурной интеллектуальной ночи утро исключительно тягостное... Кстати, вот фрагмент стихотворения Бобышева:Силы Людей полно. Конечно тех, кто выжил,но у толпы я ни лица не вижу.Где, например, тот смертный, как Патрокл,кто жил пером, кто даже душу впрок в заветной лире прятал, сочинитель?Вон у Сатурна кровь на бороде,опять он жрал детей. Теперь ищите…Теперь не спрашивайте, где. Страна–Сатурн с раззявленным болотом:четвёртый век в нём будет поперёкмой вертикальный город недоглотан.А гения и ангел не сберёг. Где сердце, мозг – всё враз? Где эпилептик,кому влепили вышку за ништяк,              сказали бы теперь. Но, сдав билеты,вы эшафотом с ним переболейте,а после спрашивайте, где и как. У дамбы – лужа. В ней кармин и охра.Как ярко хохотал комедиограф,луж осмеятель востроносый,который написал… Который сжёг…Где ж он? Он там. Где там? Что за вопросы!Закат испепелённый – жёлт.«... »Можно развлечься, разгадывая, кого имел в виду поэт.

#ThePoetryTimeДругуМы с тобой просто люди — не боги.Что там ждёт впереди — пофиг.Вместе мы, и нас манит дорога.Посидим, помолчим немного.Один путь на двоих — дружба.Погрустить иногда нужно.Хоть немного, а дальше как выйдет.И лишь Бог наши души видит.Мы с тобой в этом мире странномВидим счастье и старые раны.Не грусти ты, мой друг, — так надо.У нас многое есть — мы рядом.Наблюдаем за мира теченьемС любопытством, не с огорченьем.Ты со мной, и я очень рада,Так хочу, чтоб всегда были рядом.Погрустили — и будет. В дорогу?Понесут по степям наши ноги…Никогда не умрём, обещаешь?Я же верю — ты всё это знаешь.Пусть империи гибнут в пожарах,В сердцах молодых и старых.Мы же будем идти в вечность,Пусть сменяет разум беспечность.Пусть меняется всё, но не стержень.Пусть он остаётся прежним.Есть у нас с тобой очень много:Разум, сердце, мечта и дорога…Май 2010. Юке

По иронии лучший ответ на этот вопрос, который я нашла за всё время, — стихотворение Брехта (которое я впервые прочла в переводе) О критическом отношенииКритическое отношениеНекоторые считают бесплодным.Это потому, что в государствеИхней критикой многого не достигнешь.Но то, что считают бесплодной критикой,На самом деле слабая критика. Критика оружиемМожет разгромить и государство.Изменение русла реки,Облагораживание плодового дерева,Воспитание человека,Перестройка государства —Таковы образцы плодотворной критикиИ к тому жеОбразцы искусства.Über die kritische HaltungDie kritische HaltungGilt vielen als nicht fruchtbar.Das kommt, weil sie im StaatMit ihrer Kritik nichts erreichen können.Aber was da eine unfruchtbare Haltung istIst nur eine schwache Haltung. Durch bewaffnete KritikKönnen Staaten zerschmettert werden.Die Regulierung eines FlussesDie Veredelung eines ObstbaumesDie Erziehung eines MenschenDer Umbau eines StaatesDas sind Beispiele fruchtbarer KritikUnd es sind auchBeispiele von Kunst.

Она просит: «Расскажи мне о любви», но я молчу..***Я помню, любимая, помнюСиянье твоих волос…Не радостно и не легко мнеПокинуть тебя привелось.Я помню осенние ночи,Березовый шорох теней…Пусть дни тогда были короче,Луна нам светила длинней.Я помню, ты мне говорила:«Пройдут голубые года,И ты позабудешь, мой милый,С другою меня навсегда».Сегодня цветущая липаНапомнила чувствам опять,Как нежно тогда я сыпалЦветы на кудрявую прядь.И сердце, остыть не готовясьИ грустно другую любя,Как будто любимую повестьС другой вспоминает тебя.С.Есенин

#Sunday_VerseСтихов не было уже пару недель, тк эти две недели были очень напряженные в подготовке к конференции Но я не забыла. Рубрика постоянная, любимых стихов много, просто я не люблю отложки и всегда пишу в моменте. А момента никак не было( Это стихотворение одно из моих любимыхКогда я его читаю, у меня начинает дрожать голос... Прочитайте его вслух и, возможно, вы почувствуете тоже самое*Что еще вы обо мне не знали: Блок - мой троюродный прадедушка, троюродный брат моего родного прадеда. Все детство каждое лето они проводили вместе в доме своей бабушки. Может, еще поэтому я так его люблюАлександр БлокСкифыМильоны — вас. Нас — тьмы, и тьмы, и тьмы.Попробуйте, сразитесь с нами!Да, Скифы — мы! Да, азиаты — мы, —С раскосыми и жадными очами!Для вас — века, для нас — единый час.Мы, как послушные холопы,Держали щит меж двух враждебных рас —Монголов и Европы!Века, века ваш старый горн ковалИ заглушал грома лавины,И дикой сказкой был для вас провалИ Лиссабона и Мессины!Вы сотни лет глядели на Восток,Копя и плавя наши перлы,И вы, глумясь, считали только срок,Когда наставить пушек жерла!Вот — срок настал. Крылами бьет беда,И каждый день обиды множит,И день придет — не будет и следаОт ваших Пестумов, быть может!О, старый мир! Пока ты не погиб,Пока томишься мукой сладкой,Остановись, премудрый, как Эдип,Пред Сфинксом с древнею загадкой!..Россия — Сфинкс. Ликуя и скорбя,И обливаясь черной кровью,Она глядит, глядит, глядит в тебя,И с ненавистью, и с любовью!..Да, так любить, как любит наша кровь,Никто из вас давно не любит!Забыли вы, что в мире есть любовь,Которая и жжет, и губит!Мы любим все — и жар холодных числ,И дар божественных видений,Нам внятно все — и острый галльский смысл,И сумрачный германский гений...Мы помним все — парижских улиц ад,И венецьянские прохлады,Лимонных рощ далекий аромат,И Кельна дымные громады...Мы любим плоть — и вкус ее, и цвет,И душный, смертный плоти запах...Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелетВ тяжелых, нежных наших лапах?Привыкли мы, хватая под уздцыИграющих коней ретивых,Ломать коням тяжелые крестцы,И усмирять рабынь строптивых...Придите к нам! От ужасов войныПридите в мирные объятья!Пока не поздно — старый меч в ножны,Товарищи! Мы станем — братья!А если нет, — нам нечего терять,И нам доступно вероломство!Века, века — вас будет проклинатьБольное, позднее потомство!Мы широко по дебрям и лесамПеред Европою пригожейРасступимся! Мы обернемся к вамСвоею азиатской рожей!Идите все, идите на Урал!Мы очищаем место боюСтальных машин, где дышит интеграл,С монгольской дикою ордою!Но сами мы — отныне — вам — не щит,Отныне в бой не вступим сами!Мы поглядим, как смертный бой кипит,Своими узкими глазами!Не сдвинемся, когда свирепый ГуннВ карманах трупов будет шарить,Жечь города, и в церковь гнать табун,И мясо белых братьев жарить!..В последний раз — опомнись, старый мир!На братский пир труда и мира,В последний раз — на светлый братский пирСзывает варварская лира!30 января 1918

Пока вершатся крупные дела,И с карт земли стирают государства,Пока эпоха новую смела,И рушатся придуманные царства, Живет невозмутимый микромир.Сквозь камни, позабыв про все на свете,Пробился к солнцу маленький пунктир -Росток упрямый тянется в зенит.Там клевер, словно крошечный сосуд,От зноя сберегает каплю влаги:Хрустальную бесценную росуХранит листок, как рыцарь знак присяги.Там каждый мелкий житель деловит,Спешит-спешит исполнить здесь работу:Построить дом, пока звезда горит,Успеть свою извечную заботу.Послушай... средь травинок и листов,Не замечая бури мировые,Звучит нежнейший шелест крохотных шагов...А значит, мы пока еще живые.

В турнире Буквы, в которые играют люди сыграл вопрос Сергея про рыцаря. Я набросал еще один вопрос по тому же источнику и пометил себе подождать полгода.Американский иллюстратор нарисовал лодку эскимосов, модель Хонды и ТАКУЮ ОЛИВКУ. Напишите слово ТАКАЯ на английском.https://static.wixstatic.com/media/a35fce_0151420838414fcab59a6f88c50d5ed2~mv2.jpg/v1/fill/w_640,h_854,al_c,q_85,usm_0.66_1.00_0.01,enc_auto/a35fce_0151420838414fcab59a6f88c50d5ed2~mv2.jpgМы не узнаем, как этот черновик мог бы выглядеть в окончательной редакции, потому что наша команда сыграла следующий вопрос:— — — — — — — — — — Джем. Этап 8: Женьшеневый · 2024На одной англоязычной карикатуре можно увидеть, например, маму, папу, глаз, монахиню, и ТАКУЮ оливку с дьявольскими рожками. Какое прилагательное мы заменили словом ТАКАЯ?Ответ: evil [и́вил].Зачёт: злая; зловещая.Комментарий: в английском языке слова «dad» [дэд], «mom» [мам], «eye» [ай] и «nun» [нан] являются палиндромами. Добавив к плоду оливы прилагательное, вы также получите палиндром «evil olive» [ивил олив] — «злая оливка», которой художник для образа ещё и дорисовал забавные дьявольские рожки.Источники: https://t.me/verypunny/1776Автор: Андрей Акимов#разные_авторы

Выпал листочек из блокнота — моё стихотворение 2020 года:Женщиной быть…Помню, как написала его в период тотальной пандемии. В стиралке белье крутилось, а я наговорила стихотворение на диктофон, просто в голову пришло и всё. Сейчас такое редко случается, слишком долго я в терапии нахожусь (меньше вдохновения, но больше структуры) 😂Хорошее. И то, с каким тоном акценты делаю, передает атмосферу) Та самая запись…#странныестихиди #психологияжизни

Любовь бывает только раз ? А кто любил быть может больше ? Любовь включает в сердце джаз Она бежит искрой по коже Я это помню до сих пор Слезами заполняя время Она мой лотос и топор Я вроде жду, но ей не верю.