Поэзия — страница 19

греки говорят: Και με τα χίλια βάσανα, πάλι η ζωή γλυκιά ‘ναι (и после тысячи невзгод жизнь снова становится сладкой)

Я нашел последнее письмо от Димы Бавильского — 18 февраля 2022 года. Он писал, что нужно закончить собрание сочинений Эрве Гибера и переиздать разошедшиеся книги. А я отвечал, что уже ничего не нужно.И был прав. Вроде бы я уже тогда понял, что прежний мир разваливается и никакими собраниями сочинений его не залатать, а теперь думаю, что это были первые толчки, а настоящая гибель Помпеи начинается только сейчас. Я когда-то обнаружил в черновиках Ходасевича набросок стихотворения 1917 года и опубликовал. Оно не закончено и не великих достоинств, но в нем есть такое же ощущение непоправимости:Пейте горе полным стаканчиком!Под кладбище землю размерьте!..Надо быть китайским болванчиком,Чтоб теперь говорить — не о смерти.

В одиннадцатом уроки об исторической памяти в лирических произведениях о Великой Отечественной войне. Память жива, пока мы слышим самые разные голоса. И такое важное это право на самые сложные чувства.Я уже в голове придумала план урока, начнём со «слепого прослушивания», где есть «мы» у Симонова «Ты помнишь, Алёша» и есть «я» у Левитанского «Ну что с того, что я там был» и как важны даты этих стихотворений, составим «карту памяти» по стихотворениям поэтов-фронтовиков, и хотелось бы ещё медленное вдумчивое чтение стихотворения Твардовского «Две строчки», где нет места батальным сценам, только тишина, холод и пронзительная деталь...А потом нашла стихотворение Вадима Жука и оно... по-живому и по-хорошему в продолжение, но, понимаю, что скорее всего я просто не смогу его прочитать, что мне не справиться с эмоциями (и всё-таки оставляю себе право на самые сложные чувства) Видишь, мальчик бежит. Сзади девочкин крик: «Не бежи!».На песке остаются пятипалые легкие лодки.Не догнала. Устала. Он скрывается за гаражи.Муравьи по тропинке идут такелажной походкой.Он плюет в муравья. Попадает. Тот гневно глядит,Вытер лапы о грудь и берется опять за поклажу.Мальчик лег за «Максим». Далеко впередиОн заметил десант, по родному крадущийся пляжу.«Тра-та-та!» Он за сопкой — невидимый им.«Тра-та-та!» Только эхо к волне покатилось!Нужно каску воды — перегрелся «Максим»!Отойти невозможно! Тут она появилась.Улыбается. Жалкие плечи. Глядит воробьем.Через темную челку. Живую. Густую.Он толкает ее, потому что он любит ееИ любить обречен до тех пор, пока мир существует. 10 октября 2016Если ты не знаешь даты, тебе откроется верхний слой этого стихотворения-палимпсеста: летний зной, следы на песке, мальчишеская игра в войну и девочка с «живой, густой» чёлкой. Кажется, перед нами просто точная, схваченная автором зарисовка детства, с его жестокостью (плевок в муравья), его невысказанной нежностью (толчок вместо объятия) и его обречённостью на любовь.Но если ты знаешь дату, сквозь этот солнечный слой начинает проступать другой, трагический. Стоит только вслушаться в слова «лёг за «Максим» и «десант, по родному крадущийся пляжу», как картина стихотворения поменяет тональность. Пулемёт «Максим» перестаёт быть ржавым памятником на окраине посёлка, он становится огневой точкой. Курортники на пляже оборачиваются вражеским десантом. А невозможность отойти («Отойти невозможно!») звучит уже не условием игры, а приказом, отданным на линии окопов.И тогда финал стихотворения открывается своей страшной, оборотной стороной. Девочка, появляющаяся перед мальчиком, уже не подружка, прибежавшая на пляж. Она — видение, галлюцинация уставшего бойца, вспышка памяти о той, мирной жизни, которая осталась за гаражами, за линией фронта. Два этих слоя: детство и война, игра и реальность, нежность и жестокость, существуют в стихотворении нераздельно. Они наложены друг на друга с такой точностью, что уже невозможно понять: то ли мальчик играет в войну на мирном пляже, то ли солдат на войне видит сон о своём довоенном детстве. И в этом мерцании смыслов главное, что обозначает поэт: война рядится в одежды игры, пока не становится слишком поздно. А любовь всегда остаётся тем единственным, ради чего стоит возвращаться с пляжа, с войны, из любого небытия.Канал в МАХ📲

Была у нас такая Ксюша Кузнецова, лет двадцать назад, на все концерты ходила и была очень хорошая и полезная. Она потом уехала, задооолго до всякого ахтунга. И вот она мне прислала прекрасную статью какого-то дядечки, у которого они квартиру снимали, и выяснилось, что дядечка не простой, а уж очень Боба Дилана любит, и даже в записке о сдаче квартиры обозначил, что мол если и вы тоже, то это вам будет дополнительный плюс. Статья про то, как он с друзьями в 75 году с приключениями ездил на концерт Боба Дилана из тура Rolling Thunder, где снимать было категорически нельзя, но он, будущий дядечка, а тогда юноша с горящим взором, протащил в штанах камеру и умудрился пощелкать весь концерт - и сопровождающих артистов, и самого БД. Но потом его дружок, точнее, "руммейт", обозлившись на его, будущего дядечки, а тогда раздолбая, пьянство и беспорядочность, злонамеренно уничтожил все эти фотографии. (Что с ним сделал будущий дядечка, в статье не говорится. А зря!)Но дело не в этом, а я с восторгом прочитала эту статью и подумала: надо все же прекратить интересоваться текущим моментом и, как прежде, затонуть в прекрасных семидесятых и около того. Ибо лучше еще никто ничего не придумал.В связи с этим сочинилось что-то вроде перепева Times They Are A-Changing - как всегда, не знаю точно слов оригинала, да и незачем это в данном случае. Смысл этого вдохновляющего лозунга почти скрылся из виду в свете (тьме) предлагаемых обстоятельств, а ведь смысл-то непреходящий. в синей куртке опять я стою на мосту дует ветер и видит меня за версту а внизу не вода а заснеженный лед и никто никуда не плывет и никто не капли не значит в серых тучах метель в серых тучах темно и в огромное небо закрыто окно только где-то, невидим, летит самолет а внизу только холод и лед но потом говорят может быть через год как-нибудь все станет иначе это кто-то оставил меня на потом между серыми тучами, снегом и льдом на бетонном мосту на такой высоте в непроглядной седой пустоте там где только метель и сплошное нигде и нигде и нигде и нигде и нигде… но потом все станет иначе и пойдет ледоход и разрушится мост и зажгутся мильоны неведомых звезд чтобы стало тепло чтобы все потекло чтоб слезами из глаз наших смыло стекло чтоб везде расцвели золотые шары чтобы в танце как птицы кружились миры вот и я поглядите на шаре лечу золотому навстречу лучу и тогда говорят и тогда может быть и тогда хоть чуть-чуть где-нибудь как-нибудь постепенно станет иначе

В русском алфавите 33 буквы.Из них собрано огромное множество слов. Слова состоят из одних и тех же букв, звуков, слогов. Технически все слова как бы одинаковые. Имеют один вес. Но есть те, которые греют мне душу по-особенному.Их три. Три особенных слова. Первое слово — босая. Не босиком, а именно босая.Я сразу представляю хрупкую девушку с распущенными волосами. Она проснулась с утра и выбежала из избушки на улицу, мягко ступая на уже набирающую силу зеленую траву. Во двор заходит её улыбающийся любимый солдат. Живой. На дворе май сорок пятого, и она бежит навстречу ему, но на самом деле навстречу их долгой счастливой жизни. Босая. Второе слово — милосердие.Оно по-особенному волшебно.Когда я произношу его даже в своей голове, не вслух, по мне разливается тепло.Милосердие это то, чего нам чаще всего не хватает по отношению к себе.Мы умеем быть очень требовательны, очень строги и суровы. Но редко мягкими к своим чувствам. Милосердие это то, что мы должны взращивать и лелеять внутри себя всю жизнь.Быть милосердными к нашим близким, к окружающему миру, но прежде всего к себе. Обнимать себя изнутри и согревать всё вокруг собственным теплом.И третье слово — весна.Оно такое светлое, лёгкое, летящее. Я говорю "весна" и чувствую, как всё просыпается и рождается. Как снова хочется улыбаться и расцветать самой.Весна это то, что случается с каждым из нас после февраля, но, к сожалению, не с каждым в течение жизни.Кому-то везет, и он встречает свою весну, впредь идя с ней рука об руку. Кто-то расцветает однажды, быстро сгорая затем, теряя тепло в душе.Кто-то не узнаёт этого чуда никогда.Весна года случится завтра.Буквально через несколько часов.Пускай она пробудит в каждом из нас что-то особенное.И пробудет в душе и жизни каждого как можно дольше.А я вас обнимаю. Если позволите 🥰

налево горы,направо - город,и солнце бьет,как нашатырь.болит душимоей каморка -в ней минус десятьи менты.хинкаль дымится,калакури.кусай его,пока живой,запей вином,потом - покурим,как будто в этоместь покой.фейерверк взрываютна районе,пугая ангелови псов.я тронусь, еслимы не тронем.говно я, если не готов.28.02#тексты#авбатумихорошо

28 февраля 1999 года в умер Марк Соболь. Prosodia вспоминает советского поэта песней, написанной от лица американца. – уникальный случай в советской поэзии.https://prosodia.ru/catalog/stikhotvorenie-dnya/mark-sobol-bob-kennedi-pustilsya-v-plyas/

Твердая рука, и чистое сердцеВзгляд в облака, здесь никуда не детьсяНикуда не скрыться, никуда не смытьсяВокруг пелена событий, ты сам ученик и учительНе суди строго, эта дорогаВсех тут бывает заносит немногоЧтобы точно решить, кто с тобою грубСлушай голос души, а не движения губИногда жизнь, меняет одна фразаСам сказал, и сам наказанЗнай, твое я, это твоя семьяЭто самая древняя в мире историяТы тысячу раз упал, тысячу раз всталНо если рядом они, победа глорияКого любишь ты, с ней храни мечтыНикогда не смотри на нее с высотыТвой успех, это ее успехТвой провал, это твои понтыНе ври себе, не бойся мнения людейСегодня ты на земле, а завтра будешь в нейКакая разница, что они крикнут в куражеНеважно что сейчас, важно что потом скажутИщи где ты не прав, в глазах своих друзейВ молчание любимой, в слезах своих детейИ не ходи по кругу, как ходит лев в циркеТвоя клетка, это всего лишь твои ошибкиУлыбнись, это твоя жизньИ все у тебя сложиться зашибисьГлавное чувствовать истинуОстальное не важноА правда, правда своя у каждогоУлыбнись, ты такой одинИ в этом ты прав, значит не победимИ ты порвешь, этот замкнутый кругУдачи тебе, удачи мой другАминь.Мачете ⬇️

На столе чёрствый хлебВ руках сигаретаНа лице горечь бедВ желудке только конфетаВ груди жгучая больВ голове лишь усталостьОчень глупая рольИ не долго осталосьНа губах моих кровьВ глазах глупая яростьВ мыслях только любовьЧто ещё мне осталосьЧто ты можешь увидетьИ что хочешь спроситьБудешь молча сидетьИли лучше творитьЗвездой станешь нетленнойИли раной гноитьМежду правдой и верой очень тонкая нитьОчень звонко разбилосьНевозможно зашитьЯ со степлером кинусь Чтобы просто забытьНи слова не помогутНе поможет и грязь Люди тоже не смогутТолько плюнут смеясьЯ вас всех ненавижуВы все мерзкие блядиСмысла медлить не вижуПодготовьте распятиеНе за ваши грехи Не за сладость победЯ бы сдох за стихиЖаль что смысла в них нет

Сегодня хочу прозвучать СтихоТворением Ольги Хрусталевой, под которое я соединила два пространства - Алтай и Гималаи. Места природные, пробуждающие в человеке искры божественности, силы творческие и духовные ✨Об этом стих! Внутри Себя мы носим ВечностьЗа многомерностью зеркалИ, уходящий в Бесконечность,Любви Божественной портал.То осознание Свободы,Что позволяет ощутить И силу Звёзд, и силу Рода,И это счастье - просто ЖИТЬ.А мы снаружи ищем что-то,Не видим наш Творящий Свет,И на вопрос короткий "Кто ты?"Порой не можем дать ответ.И как же здорово бывает,В один прекрасный миг понять -В нас этот Свет всегда сияет, Он помогает пролагатьТу сокровенную дорогу,С которой больше не сойти...Где Человек обрящет БогаВ Себе... Иного нет пути...Канал Ольги Хрусталевой @campfire_poetry#мари_длядуши#мари_местосилы

Делаю то, что долженЮ. ЛевитанскийЭто стихотворение мне прислали в ответ на текст "никто никому ничего не должен". Захотелось его записать под музыку.Можно послушать. Можно почитать. Делаю то, что должен,а не то, что хочу.Тяжкий крест несу терпеливо.Тяжкий камень в гору качу.Я привык уже — чувство долга —и не то чтоб кого корю,только что-то уж больно долго.— До каких же пор? — говорю....И вот уже трое,трое бредем мысквозь чащи таежные —впереди протопоп с протопопицей,а за ними и аз себе, грешный,тащусь понемногу.— Долго ли, —то ли я говорю,то ли Марковна, протопопица, вопрошает, —долго ли будет мука сея, протопоп?И он отвечает так мягко,а вместе решительно —то ли Марковне, протопопице, он ответствует,то ли мне говорит:— До самыя смерти, — говорит, —до самыя смерти!Так что ты, — говорит, —не печалуйся, человече.Вон какой отмахали путь!А теперь уже — недалече.Дошагаем уж как-нибудь.Остается совсем недолгонам брести по этим лесам.И кто знает,где чувство долга,а где то, что ты выбрал сам!..И по древним, словно предание,летописным этим лесам,будто эхо дальнее-дальнее —сам! — разносится — сам! сам!Найти меня в МАХ

И вот спешит уже весна, Как много мне она вещает. Настанут счастья времена, Со мной уже это бывает.Снится то, как расцветает, Солнцем ярким озарит. Вам я точно обещаю, Чем хотите одарит.Полагайтесь лишь на цели, Явью станут и мечты. Что до этого сумели, Значит больше можем мы.Улыбайтесь и дарите, Все тепло своим родным. В благодарность получите, Прелесть мартовской весны.И.Крылова 🤍

Всё-таки зима очень красивая, полюбуйтесь напоследок и стихотворение Ю. Визбора в тему:Последний день зимы нам выдан для сомненья:Уж так ли хороша грядущая весна?Уж так ли ни к чему теней переплетеньяНа мартовских снегах писали письмена?А что же до меня, не верю я ни зною,Ни вареву листвы, ни краскам дорогим:Художница моя рисует белизною,А чистый белый цвет — он чище всех других.Последний день зимы, невысохший просёлок…Ведут зиму на казнь, на тёплый эшафот.Не уподобься им, бессмысленно весёлым, —Будь тихим мудрецом, всё зная наперёд.Останься сам собой, не путай труд и тщенье,Бенгальские огни и солнца торжество.Из общей суеты, из шумного теченьяНе сотвори себе кумира своего.Юрий Визбор

О чём поют воробушкиВ последний день зимы?— Мы выжили, мы дожили,Мы живы, живы мы!

Егору Труфанову*Святые умирают навсегда,а грешник никогда не умирает —течет по венам ржавая водаи музыка нехитрая играет.Всех обманули — с самого концапочти во всём до самого начала.Не только сын в ответе за отца,а даже море за бычок с причала.Все бесы уже ходят по земле —в аду остались старики и дети.Да прикажи ты наконец горе,ну а потом, как водится,  планете.Как там поётся — наша жизнь игра?Но никуда не движется гора.*В последний раз я умер незаметно —в гостинице проснулся в коридоре.Встал с пола, отряхнулся — всё с сначала.Хотя какое может быть началоу снега или облака допустим.Я помню только — музыка звучалаи то, что умер точно не от грусти.*В горном ауле, там где в июле снега —Муслим Магомаев на языке врага.Дружба крепкаяне сломается.Не расклеитсяот отсутствия федеральныхсубсидий.Католикна каток пришелнадел конькии снег пошел.— Алло, это Кабанов?— Нэ разумию.— Передайте Муслиму,Нагорный Карабах — наш.— Пи-пи-пи...*Зде-сь. Граду быть!— Но здесь болото...— Мы б осушили, но суббота.— Мы б осушили, но не весь.— Пи-пи-пи...Зде-сь.*Послушайте! Ведь... всё сбылось.Лось се-бя в банку зака-тал.Сквозь мясо-рубку прове-рнул.— Александр Палыч, как вам это удаётся?— Учителя.— Вы долго учились?— Так долго, что даже немного привстал.*Терминал. Бизнес-зал.Все самолеты улетели.Остались только я и Егор Труфанов.Стоит, шлёпает меня по жопе —хватит говорю — заебал.А он, хоть и моложе лет на десять,но не слышит нихера.Заебал говорю!Чтобы шлёпать поэта по жопе —надо самому сначала хоть что-то в рифму написать.Ну хотя бы, как Воденников.Слышу в ответ:Голо-жо-пиком бегал...Сра-жался...С дра-конами...Мед-ведя-ми...Грешники говорю. Потому и не умираем.2026.

***Когда ты этими длинными зимнимиХодишь по улочкам, ногами шаркая, Не замечая в себе, наивная. Что ты как будто обута, но босая.Вглядываешься в уголки этиГлазами и носом слушаешь. С изнанки изгнанник, снаружи леди,Принимать решения, не нарушаешь.Так вот взять и выбежать из всех, Что против глобальных принципов,Позабавиться и обрадоваться не грех,Мимолетом читать знаки символов.Смотреть на это всё не своими,А глазами Твоими, все сотворившего.И бесшумно красться за ними -Всеми, - Тебя полюбившего.Вдыхать эти слова, рифмы и смыслы,Следовать, слушать, дружить.Вручить себя, доверившись мыслямИ разуму, - просто книгу открыть.***КL, 27.02.2026❤️

В ГЭС–2 открылась выставка «Формулы вечности»: там есть Брейгель, Рерих и Андрей Черкасов.Событие посвятили теме холода во всем её многообразии:

Выставка рассматривает холод в самых разных областях человеческой деятельности — архитектуре, изобразительном искусстве и астрофизике. От ледяного трона в морозильной камере до вспышек лазеров, от Рембрандта и Рериха до художественной обработки космических данных в прямом эфире — проект связывает пространство и время, показывая, как холод стал универсальной фигурой человеческой мысли.

Актуальненько, особенно если вспомнить январские морозы в Москве. Точную копию знаменитой Миусской снежной дюны команда выставки не построила, зато добавила в море совриска каплю актуальной поэзии. В автор:ках заявлен Андрей Черкасов, а Яна Сидоркина уже нашла его стихи среди экспонатов. Подписаться на «ХЛАМ»

Снова подставляешь мне плечо,Настежь в дом распахиваешь двери.Говорят, что сердце с кулачок…Не у всех. Я в это свято верю.Потому что (что ни говори)Вижу я, как ласково и нежно,У тебя волнуется внутриВместо сердца – океан безбрежный.Как ты смог в себя его вместить?В нём любовь, и сила, и свобода.Только я вошла, и он настиг,Унося в свою большую воду,Что кристально, искренне чиста,Глубока и праведна, к тому же.Видимо, кому-то неспростаБог даёт такое сердце, друже!Может в том и кроется секрет,Что тебе за тех с лихвой воздалось,В чьих сердцах любви ни капли нет,И добра ни капли не осталось.И не спорь со мною горячо,Друг мой, самый преданный и близкий.У кого-то сердце с кулачок…Может быть. Но ты не в этом списке.@ Юлия Вихарева

ДержисьДо окисления мышц,Держись,Как под волною мыс,ДержисьДо побеления костяшек,Держись,Не глядя, путь, мол, тяжек.Держись,И стисни зубы внай,Держись,И хват не ослабляй,Держись,Пока стучит в груди,Держись!Всё так, как ни крути.Иная не дана нам жизнь.Держись!Держись!Держись!Держись!Або Богатырёв.#poetry

Она привыкла жить однаИ мир ни с кем свой не делила,Она решала все сама Ей это придавало силы.Шагала смело по деламИ утром рано, выпив кофе,Она решала все сама -Сильнее становясь в итоге.И с миром, в целом, совладав,И вечером придя с работы,Она решала все самаВертясь по жизни до субботы.И люди верили в нееИ говорили: "Будь сильнее!Ты молодец, бери свое!Будь краше, лучше и смелее!"И не хотелось им понять,Что, в суете людского мира,Её ведь нужно лишь обнять,Чтобы на всё хватило силы...Э. Гредда

Дарья Серенко* * *любовь моя, ты заметиля не посвятила тебе ни строчкини единого стихотворенияпри взгляде на тебя мне не трепетно и не больнои я не рассасываю своё сердце во ртукак приторный леденеця не перечитываю твои слова в поисках тайных тропи опознавательных знаковмое дыхание рядом с тобойне ускоряется а замедляетсяя дышу ровно и глубококак во снемы течем рядом как параллельные рекине сливаясь и не впадаякак реки с общим берегоммежду нами#текущее

💙💙💙🎶 "Штрих" - "Дайте Танк!"Ну и напоследок песня про эмигрантов от тех, кто остался в России, и к восторженным рассказам о загранице относится неоднозначно:И стали тыквами кареты скорой помощи.После полуночи по трассе мчатся овощи.Таков их труд: наклеят пластырь и наложат жгут,И все слепцы прозреют, все хромые побегут.А через год вернутся с ног до головы в пылиВзахлёб рассказывать о том, что на краю землиОграда тянется и никогда не кончится,А раз туда нельзя, ещё сильнее хочется.В XX веке Александр Вертинский, уехавший из России, поживший в разных странах, и решивший вернуться в СССР, в Шанхае написал стихотворение "Китеж":Проклинали. Плакали. Вопили.Декламировали: «Наша мать…»В кабаках за возрожденье пили,Чтоб опять наутро проклинать.А потом вдруг поняли. Прозрели.За голову взялись: «НеужелиКитеж, оживающий без нас…Так-таки Великая? Подите ж…»А она, действительно, как Китеж,проплывает мимо ваших глаз.И уже сердец людских мильоныЖдут её на дальних берегах.И уже пылают их знамёнаЕй навстречу в поднятых руках.А она, с улыбкой и приветоммир несущая народам и векам,вся сияет нестерпимым светом,всё ещё невидимая вам!☀️ - "Я из таких!"Получается, что за 100 лет не так много и изменилось. Только форма. А смыслы ушли на время, и снова вернулись. 🌸

О стихотворениях в программеСтихотворения в программе — это проверка чувства поэзии, чувства прекрасного…форма, ритм, звукопись. Это чувства одетые в слова, звуки, образы. Это разные энергии. Выход из бытового состояния в другое, вверх, в вертикаль. Стихотворения - НЕ ПРОЗА. 💔Количество: минимум — 7– 8. Это нижняя граница. Но по-честному — чем больше, тем лучше.💔Основа: русская и зарубежная классика, дополнение - современные стихотворения, проверенных авторов (пользуйтесь списками, которые опубликовывают институты)💔В программе обязательно должно быть несколько стихотворений о любви. РАЗНОЙ, но которую вы понимаете. Первая влюблённость, расставание, разочарование, ревность…Не стоить путать это с тем, что надо принести в программу все свои личные приключения и переживая. Берите то, что откликается, даже если такого у вас никогда не было. Нет задачи «тащить свои кишки». Нет «правильно» и «неправильно», но девушкам не стоит брать стихотворения о любви, написанные от мужского лица.💔Важно разнообразие:жанры, настроение, темы, звучание, время написания, но не просто каша «лишь бы разное», а то, что ГОРИТ. 💔Принцип один: Выбирайте стихотворения, которые волнуют, будоражат, захватывают. Которые невозможно не произнести.Которые отражают вас.Программа — это про вас. Личное высказывание. И только в этом случае она будет работать.

...Поэт, несмотря на обилие евангельских сюжетов и ассоциаций в его книге, всё время идёт по грани между Верой и безверьем. И это честно. Потому что война и мир ставят перед солдатом каждый день множество неразрешимых вопросов, и живая, обожжённая душа его бьётся об эти вопросы, как бабочка в заваленном блиндаже, и открывается ей то небо, в просветах разрушенного настила, то останки погибших товарищей, заваленные землёй. А чаще и то, и то сразу...Стихи Игоря Ефремова горьки, потому что он оттуда, из боя. И знает изнанку бодрых телерепортажей и глянцевых публикаций:Меня не обменяют, я – пехота.Я – атеист, живым попал в Аид.Я – у штабов отмеренная квота,Не депутат, не блогер, я убит... https://zavtra.ru/blogs/nerastvorimoe

«Не описать словами»Сие, увы, не описать словами,И от того неймётся на душе.Сомкнув глаза, я смертен перед Вами,О леди, приходящая во сне.Когда плеядой чувств, огнём объятой,Я укрывал манеж своей души,Меня бы проклял даже мирный атомЗа то, что мой нейтрон мне дали Вы.Я был бы проклят миром, небосводом,Держу пари, что проклял бы и Бог.Без Вас мне, право, не видать свободыИ не найти душе спокойствия глоток.Я стал бы бризом, что трепал манжетыИ надувал фрегатам паруса,И пел бы, что не спели бы поэты,Пока ластился бы по вашим волосам.Я стал бы, милая, для вас ночною тьмою,Чтобы собой укрыть от чуждых глаз.И, я не побоюсь... Я стал бы богомС желанием хранить родную Вас.Сие, увы, не описать словами,И от того давно не спится мне.Открыв глаза, я жалок перед Вами,О леди, уходящая во сне.#стихотворение#стих

а я просто тут искренне буду смеяться... и пускай никогда не поймут моих шуток. буду клоуном, жаждущим громких оваций на руинах былого когда-то уюта. это было подобно пылающей жажде, перекрывшую мне мой же собственный воздух. всё бессмысленно ведь? ну, конечно, а как же?! разве нужен мне смысл, чтоб зажечь эти звёзды... и я буду стараться всё вновь перестроить на бескрайнем своём небосводе созвездий. каждый раз меня гложет мой тяжкий настрой и миллионы не менее тяжких известий. но я так же продолжу давиться улыбкой, заглушая молчание глупостью шуток. этих чувств в нас осталось безмерно в избытке, где-то в каждом осколке былого уюта./ а. комов.

Тропе конец! Внизу разверзлась бездна!Ее ль ты ждал? Она ль тебе любезна?Ее я ждал! Она любезна мне!В опасность верю, в гибель — не вполне.Фридрих Ницше

Вчера в голове крутились Через четыре года здесь будет город-сад, но ни к чему не пришивалось, только ассоциация с городом садом Мариуполем. А потом пришла одна из как выяснилось неустаревших песен. Вот такой частный взгляд и такое отдельное восприятие своей и личной истории я принимаюВремена не выбирают,В них живут и умирают.Большей пошлости на светеНет, чем клянчить и пенять.Будто можно те на эти,Как на рынке, поменять.Что ни век, то век железный.Но дымится сад чудесный,Блещет тучка; я в пять летДолжен был от скарлатиныУмереть, живи в невинныйВек, в котором горя нет.Ты себя в счастливцы прочишь,А при Грозном жить не хочешь?Не мечтаешь о чумеФлорентийской и проказе?Хочешь ехать в первом классе,А не в трюме, в полутьме?Что ни век, то век железный.Но дымится сад чудесный,Блещет тучка; обнимуВек мой, рок мой на прощанье.Время — это испытанье.Не завидуй никому.Крепко тесное объятье.Время — кожа, а не платье.Глубока его печать.Словно с пальцев отпечатки,С нас — его черты и складки,Приглядевшись, можно взять.1978, Александр Кушнер

Свежеют с каждым днем и молодеют сосныСвежеют с каждым днем и молодеют сосны,Чернеет лес, синеет мягче даль, -Сдается наконец сырым ветрам февраль,И потемнел в лощинах снег наносный. На гумнах и в саду по-зимнему покойЦарит в затишьи дедовских строений,Но что-то тянет в зал холодный и пустой,Где пахнет сыростью весенней. Сквозь стекла потные заклееных дверейГляжу я на балкон, где снег еще навален,И голый, мокрый сад теперь мне не печален, -На гнезда в сучьях лип опять я жду грачей. Жду, как в тюрьме, давно желанной воли,Туманов мартовских, чернеющих бугров,И света, и тепла от белых облаков,И первых жаворонков в поле!©️Иван Бунин 1892 год Русский литературный журнал

ДЕВСТВЕННИЦЫ. САМОУБИЙЦЫ.Такой милый фильм!Это правда так мило и так нежно, когда девочки мертвы,Ведь в таком состоянии они уже не могут сказать гадкие непонятные словаПро мейл гейз. Или про то, что не стоит ковырять в носу, когда тебе 35 И ты неудачник, который слишком часто вспоминает Свою мёртвую одноклассницу. Она Спрыгнула с крыши, потому что тогда это было модно, Или порезала вены, не помнишь, да и не в этом суть.Главное, что ты помнишь её ножки, её тонкие коленочки в белых школьных чулках, Её запах, эти духи в форме яблочка и блестящие ногти.Ты помнишь, как округлились за последнее лето её груди, Это так мило, это действительно сладенько. Тебе тогда с горя пришлось выкурить косячок или два. Твоя несчастная жена тоже хотела умереть, когда ей было 16. Она смотрела на себя в зеркало, думала, Как бы поменьше присутствовать в мире, где есть ты, уёбок, то есть думала Вот бы похудеть, вот бы отрезать себе бёдра и выпустить кишки. Но она выросла в несчастную жену, и ты больше не мечтаешь о ней по ночам, Когда ищешь фотки голых полумёртвых девочек В своём аналоговом фотике. Девочка в 16 снимает красный пояс и смотрит его, этот милый, такой неактуальный фильм, А потом убивает себя хлороформом, И это красиво. Самое главное, что это красиво.Я знаю, что Ты думаешь о том, как она исчезает, когда дрочишь, запершись в туалете. И, кстати, то, что ты куришь сладкие сигареты, еще не делает тебя соратником моих подруг, Уёбок.