Загорелось море. Синее, глубокое И сверкает горем,Будто однобокая Боль прошедших дней. Дорожают сушки. Лавочки, местечки И хмельные мушкиСядут на крылечко У дверей людей. Вот газета вышла,Все кричит: «Пора!». Только мне не слышно,Чем ругается и дышит Туча у двора. Радостно сверкают Люстры и бриллианты.Где-то там, у края Бьются интриганты — Речь у них пустая. Я не слышу, закрываю Свои глазки ручками. Дайте поезд к раю, Только чтоб не мучиться,Только чтоб не видеть,Как пылает море. Рвется все, волнуется. В этом тяжком горе, Где рычат на улицах,Где теперь другое. Русь, ты Русь, ты матушка. Принеси водички. Только чтоб не мучиться,Только чтоб не вечно.Про революцию от лица богатых слоев населения в стихах, специально стилизованных под детские. (Она просто послушала курс от Арзамаса про Чуковского)#стихи
в подростковом возрасте чиркала стихиэтот до сих пор нравится и я помню его наизусть
Когда свет перестанет течь из твоих ладоней, а дороги захмарит снегом, завьюжит тьмою, я сквозь холод, туман и немощь пройду и укрою, и согрею, и расскажу тебе быль и небыль.Ты услышишь, поймёшь, почувствуешь. Потеплеет.В каждом вдохе словно тысячи слез сорвутся, и мелодией ненаписанной отзовутся и родятся строки, простые как от Матфея.Ты поймёшь, что боль - надежда на исцеление, что усталость лечат не сон, а покой и радость, что для счастья краюха всего и надо – чтоб хотелось жить, и любимые были рядом.Пусть горит над миром Звезда Вифлеема. Освещает путь, не пугая концом расплаты. Каждый волен быть Богом-творцом или Пилатом. Но нельзя святым быть отчасти, как и распятым.***Важные дни, когда в тишине хочется услышать главное и обрести мир. "И есть всего одна задача.Других, наверно, в мире нет:Нащупать дно средь бездны плача,В кромешной тьме увидеть свет.И в совершенной тишине,В неё врастая понемногу,Почувствовать живого Бога,Раздвинувшего сердце мне."© Ольга Ткачева
Это круто:Забывчивый охотник на привалеНе разметал, не растоптал костра.Он в лес ушел, а ветки догоралиИ нехотя чадили до утра.А утром ветер разогнал туманы,И ожил потухающий костерИ, сыпля искры, посреди поляныБагровые лохмотья распростер.Он всю траву с цветами вместе выжег,Кусты спалил, в зеленый лес вошел.Как вспугнутая стая белок рыжих,Он заметался со ствола на ствол.И лес гудел от огненной метели,С морозным треском падали стволы,И, как снежинки, искры с них летелиНад серыми сугробами золы.Огонь настиг охотника - и, мучась,Тот задыхался в огненном плену;Он сам себе готовил эту участь,-Но как он искупил свою вину!..Не такова ли совесть? ВременамиМне снится сон средь тишины ночной,Что где-то мной костер забыт, а пламяУже гудит, уже идет за мнойВадим Шефнер 1940
***Сгустилась тьма, трясется твердь,Сын жертвой сокрушает грех, И смертью попирает смерть -Один за всех. За нас за всех!Во гробе Плоть, Душа в аду,Но Свет Христов неугасим.И я в который раз иду Прощаться? Нет, Встречаться с Ним!Припасть к израненным стопам Который век идет народ.Но траур снят, Наряжен храм,И Воскресение грядет!10.04.26#поэтпсихологаннакнязева
ᅠкуда я не приду я вот всегда «почти» не успеваю, вечно я — структура разрушения мой злой близнец то впереди, то позади имею право я просить спасения? ты ошибаешься, вас было всегда три:кто смотрит, смотрится и акт смотрениятеперь за мною медленно проговори: рождение всегда идёт в сопротивлении— «19» С.
Я пропал, как зверь в загоне.Где-то люди, воля, свет,А за мною шум погони.Мне наружу ходу нет.Тёмный лес и берег пруда,Ели сваленной бревно.Путь отрезан отовсюду,Будь что будет, всё равно.Что же сделал я за пакость,Я, убийца и злодей?Я весь мир заставил плакатьНад красой земли моей.Но и так, почти у гроба,Верю я, придёт пора —Силу подлости и злобыОдолеет дух добра.Борис Пастернак, 1959* Пастернак получил Нобелевскую премию по литературе в 1958 году — «за значительные достижения в современной лирической поэзии» и за роман «Доктор Живаго». Из-за травли советскими властями и угрозы высылки из страны писатель отказался от награды.
🏹Сан кхоьлиначу дахаре кхечира цхьа са,Шен кара чиркх лаьцна, къаго сан дахар.Боданехь, цхьаллехь со лелачу хенахь,Сан дахар къагош, некъ суна гайта…Шен куьйгах тесна цу кхолламан тай,Цхьа аг1о суна схьатуьйсура тайн.Сайн куьйгах хьарчош чу рицкъанан тай,Со-м т|аьхьа хоьттира, лар йохьуш сайн.
На Страстной Еще кругом ночная мгла. Еще так рано в мире, Что звездам в небе нет числа, И каждая, как день, светла, И если бы земля могла, Она бы Пасху проспала Под чтение Псалтыри.Еще кругом ночная мгла. Такая рань на свете, Что площадь вечностью легла От перекрестка до угла, И до рассвета и тепла Еще тысячелетье. Еще земля голым-гола, И ей ночами не в чем Раскачивать колокола И вторить с воли певчим.И со Страстного четверга Вплоть до Страстной субботы Вода буравит берега И вьет водовороты. И лес раздет и непокрыт, И на Страстях Христовых, Как строй молящихся, стоит Толпой стволов сосновых.А в городе, на небольшом Пространстве, как на сходке, Деревья смотрят нагишом В церковные решетки.И взгляд их ужасом объят. Понятна их тревога. Сады выходят из оград, Колеблется земли уклад: Они хоронят Бога. И видят свет у царских врат, И черный плат, и свечек ряд, Заплаканные лица — И вдруг навстречу крестный ход Выходит с плащаницей, И две березы у ворот Должны посторониться.И шествие обходит двор По краю тротуара, И вносит с улицы в притвор Весну, весенний разговор И воздух с привкусом просфор И вешнего угара. И март разбрасывает снег На паперти толпе калек, Как будто вышел Человек, И вынес, и открыл ковчег, И все до нитки роздал.И пенье длится до зари, И, нарыдавшись вдосталь, Доходят тише изнутри На пустыри под фонари Псалтирь или Апостол.Но в полночь смолкнут тварь и плоть, Заслышав слух весенний, Что только-только распогодь, Смерть можно будет побороть Усильем Воскресенья.Б.Л. Пастернак 1946
человек человеку что?защита, обуза, угроза, незримый щит.запечатан на ком-то, кому-то не предначертан, в кого-то вшит.опрокинут ли, проклят и продан, обласкан, убит, отринут.выпит, выплакан,выброшен где-то на берег глубоководным чудищем синим слепым китом.человек человеку кто? человек человеку дом?
"... У Венички Ерофеева было своеобразное мерило таланта. Он говорил :"Этому я б налил рюмку, а этому - полстакана. Ну,уж кому-кому, а Ахатовне я бы точно полный стакан налил!.." Сегодня день рождения Беллы Ахатовны АхмадулинойВ тот месяц май, в тот месяц мойво мне была такая лёгкостьи, расстилаясь над землей,влекла меня погоды лётность.Я так щедра была, щедрав счастливом предвкушенье пенья,и с легкомыслием щеглая окунала в воздух перья.Но, слава Богу, стал мой взори проницательней, и строже,и каждый вздох и каждый взлетобходится мне всё дороже.И я причастна к тайнам дня.Открыты мне его явленья.Вокруг оглядываюсь яс усмешкой старого еврея.Я вижу, как грачи галдят,над черным снегом нависая,как скушно женщины глядят,склонившиеся над вязаньем.И где-то, в дудочку дудя,не соблюдая клумб и грядок,чужое бегает дитяи нарушает их порядок.1959 г.лучшие слова в лучшем порядке
Краффин из слоеного теста 🔘 слоеное дрожжевое тесто тонко раскатываем 🔘смазываем растопленным сливочным маслом 🔘посыпаем сахаром 🔘укладываем начинку ( изюм, мак, цукаты, шоколад, ягоды и т.д.) 🔘скручиваем тесто по длинному краю в колбаску 🔘отступив с одного края 2-3см разрезаем колбаску пополам 🔘скручиваем срезом наружу 2 улитки 🔘укладываем улитки друг на друга, разместив между ними не разрезанный край колбаски 🔘укладываем наше сооружение в форму и даем постоять в тепле, чтобы тесто поднялось 🔘смазываем кулич яйцом 🔘ставим в разогретую духовку на 180 гр на 30-40 минут и выпекаем, проверяя зубочисткой готовность 🔘украшаем глазурью, посыпками, сахарной пудрой На мой взгляд очень просто и вкусно 😋 Что скажете ? #рецепт
Захотелось сегодня вспомнить и поделиться с Вами своим старым стихотворением: Запуталась в себе - потеря смыслов:Что для меня есть цель, а что - соцветье пустоты?Душа покрылась коркой эгоизма И дух ослеп - не видит красоты Сей жизни. Столь возвышенной, глубокой, Что бережно с рождения хранишь.Да!Мне сегодня очень одиноко, Но что поделать?От себя не убежишь.Навеки я повязана судьбою С самой собой и с одиночеством в толпе.Смиряюсь с мыслью… И с собою.Люблю, живу. И радуюсь Тебе.01.03.2023Дорогие, с Великой Пятницей 🙏
Ты говоришь, что все это неправильно,Приводишь какие-то доводы.Это убийство Каином Авеля,Нападение в нейтральных водах,Это проза Марсельчика Пруста,Скучная и тупая.Что ты можешь знать о моих чувствах,Если я о них нихуя не знаю?
Сегодня страстная пятница. Как никогда хочется крикнуть: «Возвращайся скорей!»Народная этимология любит связывать Парусию и Русь. Хотя это всего лишь омофония. Но мы в России очень ждем.Страстная пятница — день, когда внутреннюю молитву накрывает черное облако сомнений. Когда эсхатологическая стрела уже пущена, но долетит ли? Я очень люблю стихотворение Бориса Пастернака, написанное от лица Марии Магдалины. У людей пред праздником уборка.В стороне от этой толчеиОбмываю миром из ведеркаЯ стопы пречистые Твои.Шарю и не нахожу сандалий.Ничего не вижу из-за слез.На глаза мне пеленой упалиПряди распустившихся волос.Ноги я Твои в подол уперла,Их слезами облила, Исус,Ниткой бус их обмотала с горла,В волосы зарыла, как в бурнус.Будущее вижу так подробно,Словно Ты его остановил.Я сейчас предсказывать способнаВещим ясновиденьем сивилл.Завтра упадет завеса в храме,Мы в кружок собьемся в стороне,И земля качнется под ногами,Может быть, из жалости ко мне.Перестроятся ряды конвоя,И начнется всадников разъезд.Словно в бурю смерч, над головоюБудет к небу рваться этот крест.Брошусь на землю у ног распятья,Обомру и закушу уста.Слишком многим руки для объятьяТы раскинешь по концам креста.Но пройдут такие трое сутокИ столкнут в такую пустоту,Что за этот страшный промежутокЯ до Воскресенья дорасту.Б.Л. ПастернакPSА ведь строчки у Бориса Леонидовича крамольные. Против догмы — уж точно: Слишком многим руки для объятия Ты раскинешь по концам креста Спаситель пошел на крест за всех нас. А Пастернак уточняет: за некоторых — зря. «Тебя спасу. И тебя спасу. А тебя — не спасу» ).
Так началась новая эра. Между лопаток сквозило,Сердце скрипело. Вымеряя шагами время,Я позволяла себе воскреснуть. И в воскресенье,Когда небо стало особенно высоко,Я сосен касалась пеньем.Снежинки, застряв в волосах, Вновь покидали землю,А я вдруг прозрела.#записки_на_запястьях
10 апреля - день рождения Беллы Ахмадулиной.О, мой застенчивый герой,ты ловко избежал позора.Как долго я играла роль,не опираясь на партнера!К проклятой помощи твоейя не прибегнула ни разу.Среди кулис, среди тенейты спасся, незаметный глазу.Но в этом сраме и бредуя шла пред публикой жестокой -всё на беду, всё на виду,всё в этой роли одинокой.О, как ты гоготал, партер!Ты не прощал мне очевидностьбесстыжую моих потерь,моей улыбки безобидность.И жадно шли твои стаданапиться из моей печали.Одна, одна — среди стыдастою с упавшими плечами.Но опрометчивой толпегерой действительный не виден.Герой, как боязно тебе!Не бойся, я тебя не выдам.Вся наша роль — моя лишь роль.Я проиграла в ней жестоко.Вся наша боль — моя лишь боль.Но сколько боли. Сколько. Сколько.Белла Ахмадулина. 1960#шестидесятники#деньрождения_поэта
Кто понял жизнь, тот больше не спешит,Смакует каждый миг и наблюдает,Как спит ребенок, молится старик,Как дождь идет и как снежинки тают.В обыкновенном видит красоту,В запутанном – простейшее решение,Он знает, как осуществить мечту,Он любит жизнь и верит в воскрешение.Он понял то, что счастье не в деньгах,И их количество от горя не спасает,Но кто живет с синицею в руках,Свою жар – птицу точно не поймает.Кто понял жизнь, тот понял суть вещей,Что совершенней жизни только смерть,Что знать, не удивляясь, пострашней,Чем что – нибудь не знать и не уметь.Омар Хайям❤️Дорога к себе
#обоМнеТерпеть не могу болеть... А если болею и оказываюсь запертой в ограниченом пространстве, то болею деятельно, иногда даже суетно — создаю суету для мозга))Стараюсь наверстать все то, что в здравии не позволяю себе — просматриваю запоем фильмы и сериалы, что пометила "к просмотру", но все откладывала из-за недостатка времени. Перечитываю любимые отрывки из художественных книг — на полное перепрочтение времени как будто бы и тут не хватает))) Перелистываю томики со стихами любимых авторов, немного хандрю, ищу то самое, что выразит температурный бред... И вот одно из таких, делюсь:Ольга БергольцДолжно быть, молодости хватает,душа, наверно, еще легка, —если внезапная наступаетна жажду похожая тоска,когда становится небо чище,и тонкая зелень мерцает везде,и ты пристанища не отыщешьв любимом городе, полном людей, —тоска о любви, еще не бывшей,о не свершенных еще делах,о друзьях неизвестных, не приходивших,которых задумала и ждала... 1935г.
Борис Пастернак У людей пред праздником уборка.В стороне от этой толчеиОбмываю миром из ведеркаЯ стопы пречистые Твои.Шарю и не нахожу сандалий.Ничего не вижу из-за слез.На глаза мне пеленой упалиПряди распустившихся волос.Ноги я Твои в подол уперла,Их слезами облила, Исус,Ниткой бус их обмотала с горла,В волосы зарыла, как в бурнус.Будущее вижу так подробно,Словно Ты его остановил.Я сейчас предсказывать способнаВещим ясновиденьем сивилл.Завтра упадет завеса в храме,Мы в кружок собьемся в стороне,И земля качнется под ногами,Может быть, из жалости ко мне.Перестроятся ряды конвоя,И начнется всадников разъезд.Словно в бурю смерч, над головоюБудет к небу рваться этот крест.Брошусь на землю у ног распятья,Обомру и закушу уста.Слишком многим руки для объятьяТы раскинешь по концам креста.Для кого на свете столько шири,Столько муки и такая мощь?Есть ли столько душ и жизней в мире?Столько поселений, рек и рощ?Но пройдут такие трое сутокИ столкнут в такую пустоту,Что за этот страшный промежутокЯ до Воскресенья дорасту.1949#чужиетексты
травматпо шустрому городу Мтащился усталый трамвай.внутри современный поэтсидел и мусолил слова.вокруг зеленела трава,и цоевский прибыл апрель.украдкою гладил травматг-н современный поэт.брутально поблескивал ствол,игриво высовываясь.вокруг никого, ничегони капли совсем не боясь.лицензии не было но,ведь было желание бы.и стих получался говно,и ласки не ждал от судьбы.и вроде бы выстрелить онобязан по-чеховски был.да только вот время не то,да и поэт - не дебил.вот так и тащился трамвай,по шустрому городу М.упрятал поглубже травмат г-н современный поэт.08.04.2026#вайт_стих
КОНТРАБАНДАМне дали примерно четыре часа:до польской столицы и дальше в леса.Был вечер албанский у самых ворот,таможенник косовский знал наперёд,что в белом контейнере, рядом со мной,спит сердце – обёрнуто тьмой –в холодном растворе, в своей наготе,а бывший владелец в земле и воде.Он много был должен серьёзным парнями ловко скрывался по разным краям,поскольку, случайно попавшись хоть раз,не будет уже среди нас.Есть в Приштине тайное место одно,там пленные люди, там очень темно,и если включается в камерах свет,то органы вырежет старый ланцет.Хирург, исполняя тяжёлый заказ,не видел грустнее их глаз.Я помню изнанки больших городов,в немытых квартирах жуков и клопов,богатые виллы, подвалы, дома,где белые простыни, словно зима.В них жили бандиты, торговцы, врачи,встречая рассветы ничьи.Работа такая, не хуже других.Мы часто бывали в замесах крутых,мы прятали семьи, растили детей,на хлеб добывая работой своей.И вновь отправляясь на новый маршрут,мы верили – близкие ждут.Когда приземлился в ночи самолёт,я понял, что этот клиент не умрёт:он снова продолжит дурить Интерпол,по Евросоюзу возить обезбол,фальшивые деньги, чужие авто,его не поймает никто.Был воздух прохладным. О чём-то бубня,втроём дожидались у трапа меня, –обычные лица, таких легион,не скажешь по ним, что не любят закон.Здоровались сухо. Я сел в мерседеси в тёмном салоне исчез.#Стихи
🪶 Сегодняшнее стихотворение посвящено библиотекам и старым книгам, скрывающим в себе целые истории. In a Libraryby Emily Dickinson A precious, mouldering pleasure 't isTo meet an antique book,In just the dress his century wore;A privilege, I think,His venerable hand to take,And warming in our own,A passage back, or two, to makeTo times when he was young.His quaint opinions to inspect,His knowledge to unfoldOn what concerns our mutual mind,The literature of old;What interested scholars most,What competitions ranWhen Plato was a certainty.And Sophocles a man;When Sappho was a living girl,And Beatrice woreThe gown that Dante deified.Facts, centuries before,He traverses familiar,As one should come to townAnd tell you all your dreams were true;He lived where dreams were sown.His presence is enchantment,You beg him not to go;Old volumes shake their vellum headsAnd tantalize, just so.
****только б не снова кухонь адоклетов над ухомженщины слабые на передоксильные духомглаз твоих жгучий пирограф в грудивыжег поэтасемь невменяемых лет впередитолько не этовновь неотложка что ты пилапьяная мордатолько не день, где ты легче перапосле абортачто пожелаете но не стихина фестиваляхв смрадной парадной трутся штрихимайки в медаляхкто ты откуда куда ты алловстречи чреватыднем вэдэвэшника в травматолос черепом выбритым так наголочто он сияет как нлонад роковатойкто это кто это утром с винцомсдобренным спиртом в пропорции грековдруг мой херовенький с длинным лицомкак у эль греконе унывающий никогдавеликодушныйне вынимающий изо ртахуй эсбэушныйвся эта вся гопкомпания всявдруг подхватив меня и понесяпрям за стратегами штурма мясногововсе не слышит что я так и сяких умоляю чтоб только не сновалюда честного навзрыд вопрошавижу в компании гришу бомжатольку лесноготолько не снова воет душахоть бы не снова****этот дом в огне, дымумы купили на temuпокосившиеся двериуводящие во тьмув нем не сеют и не жнутпросто смерти тихо ждутв календарь плюют настенныйи ночами письма жгутпод сюсюканье попсыпохоронно воют псыгрохот мусорной машиныбудто отзвуки грозыв сенцах стонет инвалидприближаться не велита я дом поставлю в сердцепусть дымится и болит****у меня был поэт. не просил ни хвалы, ни халвы.лишь немного травы, право родину звать клоакойжил недолго. да разве жизнью назвать увыто, как в клетке своей по ночам шелестел бумагойто, как ползал вокруг, оставляя стихов пунктирчтобы кто-то когда-то смёл их в заветный томик.и кричал, как картошка, с которой сдирают мундиркак берёза, когда ее обнимает гомик.****уже написан домостройспет цойи тянет вечностью сыройв лицои осознание придетс утраи скажет заспанный народпора от нас останутся золяи прустот нас останется золаи пусть****пока завязывал шнурки братва сбежала вдоль реки крича насмешливо капуша по небесам паля из пушек та погодите дураки у детства вкус резинки "бумер" оно прекрасно и легко максим забродин позже умер лейкоз шнуруйтесь чёртовые бутсы фигурки тают в пустоте они уйдут не обернутся: кабир-то где? за вал прирусловый за пойму за гранью вордовских страниц они сбегут я не запомню их лиц а были лица хоть куда в соседский сад спешит орда мы дети терра-перестройки в портфелях яблоки и тройки забродин в классики айда ...кричу до хрипа "мужики!" по пляжу тянутся шнурки лишь мёртвый сад и мёртвый листьев и я один в конце строки.
Она варила кофе по утрам,Такой, что пальчики оближешь, честно.Густой, дымящийся, по самым лучшим снам,С ноткой ванили, что ему известна.А он любил встречать её с учебы,С порога скидывать усталость с милых плеч,И утопать в уюте и заботе,И тихой речью душеньку беречь.Они друг в друге, как в надежной гавани,Не замечали суеты и зла.Бывало, спорили, сердились, но не ранили,Ведь в этом споре их любовь жила.А за окном шумел огромный город,Гремел трамвай, спешили кто куда.Им было всё равно на дождь и холод,Когда они смотрелись в те глаза.Без фальши, без невыплаканных слез,Без дурацких, никчемных «напоследок».Он ей однажды милую запискуПреподнес, просто так, вместо всяких там букетов.И знаешь,дело не в цветах,поверь А в том, что есть на свете эта дверь,И тот листочек, мятый и уставший…Я с ним теперь, как самый верный зверь,И я,как он — ни разу не предавший.Так пусть же кофе по утрам дымится,И пусть не гаснет свет в нашем окне.Ведь нам друг в друге суждено родиться,И умереть нам не дано в огне.рождено в моем сердце.
и ни к чему пустые разговоры,как книги, мы прочитаны до корки. когда влюблен — сворачиваешь горы,когда остыл — находишь отговорки.
Благовещение Жаворонков пекут. Вот и весна. Постные дни идут, Ночи без сна. Знаю, строптивый нрав Мой виноват. Рубище изодрав, В путь — мой уходит брат. В дальних монастырях, В тёплых чужих мирах Вспомни сестру свою, Вспомни, как я пою… Не обернулся Лот. Мир же — твоей душе. Солон горящий пот. Радуга в мираже. Ах, я устала, да. Наконец-то устала я, Я – падающая звезда… Сердцем жить стала я. Меди обид не счесть, Гордость целует лесть… Да сохранит мне честь Нынче Благая Весть! Бисером вышивать Надо ли по снегам? Душеньку открывать Близким своим врагам?Враг мой сегодня мал,Бисер - черен и ал. Бейте, враги мои! Я вас люблю теперь, В тайны души мои Вот и открылась дверь. В белых моих руках Жаворонки живут, Тени летящих птах В неба страну зовут. Падаю в небеса, Как в объятья, На мне – слёз роса, Лучшее в мире платье…Жаворонок в руке,Облако под рукой,А мука моя — смотри! —Стала белой мукой.Срок придет, я умру —Будет на просфору. 2011
***Беснуется и бьется море , словно стая птиц.И хаотичны волны в векторе движенья.Вокруг толпа и море незнакомых лиц,Всё суета, ненужные телодвиженья.Слова спадают с губ под но'ги - мусор,Букв горсть, и запятых пакет, как шелухи.Я слышу звук, не понимая смысла - грустно.Бежит строка.. о, боже, помогиПонять людей, мотивы и поступки.Мой островок спокойствия бы уберечь.Упрямы злые волны - не до шуток.И мысленно я призываю солнца свет.Толпа несёт, водовороты чьих-то жизней.Людских страстей, пороков и бесчисленных порук.Сменяются балы на песнопенья тихой тризны.Меняются и маски - враг ли, друг.Стою средь моря. Шаг - и в сторону, по стрелке - выход.Мой мир - и крепость, и броня, и тонкий свет. Взаимодействие, баланс и сила моей жизни.Глубокий вдох.. и выдох.. я - спокойствие и свет.Аргуновская@Pro_Poems#стихиФото из личного архива
БЛАГОВЕЩЕНИЕ В какой-нибудь невзрачный вечер,в весенний вечер, сквозь стеклоувижу облик человечийвдали, мне машущий крылом. То ангел молодой, рублёвский,с цветком голубеньким в руке.Он озарит собой неброскийневзрачный вечер мой. В реке вода качнётся. Сом проснётся.Совьёт гнездо щегол иль дрозди месяц молодой прогнётсяпод тяжестью студёных звёзд. Капель утихнет. Гром не грянет.И прежде чем его норд-вестподхватит — обернётся, глянети принесёт благую весть © Роман Рубанов Инна Хаснулина Благовещение, композиция из текстиля Роман Рубанов в MAX
Как у нас в Тибете всюду ходят дети — В одну сторону те, а в другую эти. Один ростом с дом, другой ростом с кошку,Так мы и живём — понемножку.Как у нас в Шамбале Всех нас наебали; Высунь нос за порог — Поминай, как звали. Всюду ходят духи, Злобные старухи, Ими правит apple pod, Говорящий в ухе.Верьте иль не верьте — Мне со Звезды Смерти Шлёт повестки военком В розовом конверте. Ему нужно, чтобы Мы явились оба —И я, и тот другой Из-под крышки гроба.Пароход плывёт, А капитан дремлет, Рыба-меч прогрызла дно, Но никто не внемлет. А над нами царь, А под нами бездна: Забирайте этот мир безвозмездно.Вот я к вам с приветом, Полный лунным светом, Знать не знаю ни о том,Ни об этом. Пока дышит грудь, Пока сердце бьётся, Апокалипсис Перебьётся.
